Готика Белого Отребья (ЛП) - Ли Эдвард. Страница 31
- Вы издеваетесь надо мной. Эта развалюха простояла на одном месте больше двадцати лет.
Писатель со стоном выбрался из салона автомобиля.
- Я бы хотел воспользоваться вашими услугами, парни. Мне нужно, чтобы вы полностью восстановили эту машину, до идеального рабочего состояния.
Механик Дэйв усмехнулся.
- Это большие деньги, мистер.
Писатель молча смотрел на него.
- Я имею в виду, тридцать, может, сорок штук.
- И я бы хотел, чтобы это произошло как можно скорее, если вы будете так любезны, - cказал Писатель. - Как скоро вы сможете привести её в порядок?
Дэйв пнул голые диски и рассмеялся.
- Зависит от того, сколько человек вы сможете нанять. Здесь нужен капитальный ремонт. И мы говорим о полтиннике в час на человека.
- Я заплачу сотню, - Писатель выписал чек на капоте. - И я бы хотел, чтобы она была выкрашена в белый цвет.
- Сделать десять слоёв реактивного лака? - cпросил второй мужчина. - Столько раз покрыл её Дикки Кодилл, когда выкрасил в чёрный цвет.
- Десять сгодится.
Дэйв покачал головой.
- А если ей понадобится новый двигатель?
- Значит, ставьте его.
- Какие шины вам нужны?
- Лучшие.
- Но, сэр, самые лучшие шины для такой машины стоят больше $500 за штуку!
- Хорошо, - Писатель дал ему чек. - Вот вам аванс в $40 000. Позвоните мне, если понадобится больше.
Дэйв уронил тряпку.
- Сорок штук?
- Сорок штук. Остальные детали, такие, как обивка и так далее, оставляю на ваше профессиональное усмотрение, - сказал Писатель. - А теперь, спасибо, сэр, но я вынужден откланяться.
Он схватил Дон за руку и повёл её прочь, оставив Дэйва безмолвно смотреть на чек в руках.
- Ух ты, - прошептала Дон. - Что за мужик! Ты действительно такой, как говоришь?
- Не совсем, - признался он. - Но с тех пор, как я завёл эту машину, у меня появилось новое чувство уверенности.
- Выеби меня. С меня течёт, как из лопнувшего шланга стиральной машины.
- Сказано с похвальным красноречием, и, если ты не возражаешь, - сказал он, - мы можем ускорить шаг? После всего, что произошло за день, мне очень нужно пиво.
* * *
Как бы сильно Писатель ни нуждался в пиве, эта потребность не найдет его платежеспособности в “Перекрестке”, только не сегодня. Грязная парковка была забита машинами, а некоторые из них стояли даже в лесу.
- Эта дыра никогда не была такой полной, - сказала Дон.
- Интересно, по какому случаю? - предположил Писатель, чьи надежды на несколько "Collier’s Civil War Lagers" рухнули так же верно, как и "Mонитор" ВМС[49].
- Я знаю! - cказала Дон, словно ее осенило прозрение. - Из-за тебя!
- Меня?
- Конечно. Ты положил конец проклятию города! Бьюсь об заклад, что каждый находящийся там человек выиграл или получил деньги каким-то образом, и сейчас они там празднуют. И они, вероятно, очень надеются, что ты появишься там, и они поблагодарят тебя!
Писатель не придавал большое значение ее предположению, но он не хотел рисковать. Он ненавидел быть в центре внимания.
- Где ещё мы можем выпить? - cпросил он довольно раздраженно. - Мне нужно выпить.
- Стриптиз-клуб “У Салли”, наверно, будет таким же забитым, как и другие бары, - oна сделала паузу для размышлений. - Думаю, мы могли бы купить пару упаковок пива и пойти выпить в похоронное бюро.
Душа Писателя вспыхнула, как спичка.
- О, давай так и сделаем!
Покупка пенного напитка в ближайшем магазине заняла всего несколько минут. Каждый из них тащил по две упаковки заветного пива, но что-то сразу привлекло внимание Писателя. Граффити, на которые он имел обыкновение обращать внимание, легко было различить на монетном ящике давно заброшенного телефона-автомата.
- Дон, посмотри на это!
То, что было написано там маркером, было чем-то знакомым:
ТОЛСТОЛОБ ПОЙМАЕТ ТЕБЯ.
ЕСЛИ ТЫ НЕ БУДЕШЬ ОСТОРОЖЕН!
- Довольно зловеще, тебе не кажется?
Дон закатила глаза.
- Это дерьмо здесь повсюду написано.
- А, понятно, - он опустил глаза. - А это что за каракули?
Он указал на другую надпись:
Я СДЕЛАЛ САРЕ ДЖИН ГОЛОВАЧ!
- Что это значит?
Казалось, она задрожала.
- Тебе лучше не знать. А теперь пошли.
* * *
Не тратя много времени (но и не тратя лишних слов), пара вскоре оказалась в офисе Дон в похоронном бюро "Bинтер-Дэймон", три бутылки пива размером с кеглю были открыты, а остальные сложены в холодильник. Три бутылки были открыты, потому что в самый короткий промежуток времени к ним присоединилась Сноуи.
- Ты знаешь, что ты герой города, не так ли? - cпросила она и небрежно поцеловала его в губы.
Что-то у меня сегодня слишком много языков, - подумал он.
- Я это уже понял.
- После того, как ты сказал мне, что завёл машину Дикки Кодилла, я была уверена, что мне повезет, как, черт возьми, почти всем, с кем я сегодня разговаривала…
- Тебе ещё не повезло? - cпросила Дон с некоторым удивлением.
- Нет, - oна, казалось, колебалась, затем завизжала от восторга. - Пока я не ушла с работы, а Тобиас не сказал, что повысил мне зарплату на пять долларов в час!
- Чудесные новости, - сказал Писатель.
- Ты уверена, что это было не за все бесплатные минеты, которые ты ему делала? - испортила момент Дон.
Сноуи ткнула в нее пальцем:
- Не заставляй меня открывать на тебе банку с дерьмом!
- Единственная банка, которую ты откроешь в ближайшее время, так это собачий корм на ужин!
Сноуи прыгнула с удивительной ловкостью, приземлилась на Дон в ее кресле, и повалила их обеих на пол, наполнив комнату звуками ударов кулаков по лицам. Писатель с отвращением оттащил Сноуи за волосы и заорал:
- Девочки! Немедленно прекратите!
Обе женщины усмехнулись.
- Мы просто шутим, - сказала Сноуи.
Дон добавила, потирая подбородок.
- Ты привыкнешь.
В следующее мгновение Сноуи уже сидела на коленях у Дон, и их губы жадно слиплись. Влажные чмокающие звуки были обильны, так же, как и сияющие розовые отблески их языков, впивающихся в рот друг друга.
Это действительно самая странная пара из всех моих друзей, - подумал Писатель, потягивая пиво и качая головой.
Когда интерлюдия закончилась, Писатель вспомнил о странной записке, которую нашел, написанную от руки, в пустой книге в отеле, и подумал, что мог бы повернуть разговор в более выгодное русло.
- Девушки? У меня вопрос. Кто-нибудь из вас слышал о месте, известном, как “Дом Крафтера”?
Сноуи вытерла губную помаду Дон.
- Крафтер? Не знаю, возможно, слышала это имя, когда была маленькой.
- О, да, - заговорила Дон. - Я помню, что читала его досье, когда начала здесь работать. Старик, кажется, жил здесь в начале 80-х. У него было странное имя. Абрахам, Эмберхэм?
- Эфраим, - предположил Писатель.
- Ага, вроде, так, - Дон моргнула. - Почему ты спрашиваешь о нём?
Что мог сказать ей на это Писатель? Ну, я мог знать его, или я мог знать других людей, которые знали его, и у меня есть жуткое ощущение, что я был в его доме в 1991 году, но, конечно, у меня нет ни одного ЁБАНОГО ВОСПОМИНАНИЯ о нём! Он не мог этого сказать. И он не мог им также сказать: Ну, мой двойник ясно дал понять, что я должен пойти к нему домой и... принести лопату.
- Вы случайно не знаете, он был похоронен в своем доме? - cпросил он.
- Это было бы во всех записях, но они все уже отсканированы, - сказала Дон, вытирая губную помаду Сноуи. - У меня больше нет доступа к старым файлам.
Писатель подпер подбородок ладонью, как мыслитель из Колумбийского университета.
- Хм. Дай мне немного поразмыслить над этими элементами, пока я принесу еще пива…
- Сейчас принесу! - добровольно вызвалась Сноуи.