Легенда о Чёрном ангеле (СИ) - Манило Лина. Страница 13

— Вернулась? — спрашивает Миша, когда открываю дверь и ставлю покупки на пол. — Уже даже волноваться успел начать.

Сын стоит в коридоре, одетый в голубой банный халат, а волосы после душа ещё мокрые и смоляными волнами обрамляют лицо. Он красивый — мой мальчик. Хоть и превратился в мужчину, а для меня всё равно, точно маленький. И сердце щемит, когда смотрю на него, и волнуюсь дико, когда не вижу или долго не могу по телефону связаться. А он вечно: “Всё хорошо, мам, не волнуйся, мам, я уже взрослый”. Эх… и возразить нечего и не возражать не получается.

— Почему так рано проснулся? — перевожу тему, чтобы избежать пространных и путаных объяснений, почему я долго так и чем занималась вообще.

Миша улыбается, и в комнате словно ещё светлее становится. Забирает сумку с продуктами, шлёпает на кухню, а я разуваюсь, присев на банкетку. Только сейчас понимаю, насколько устала. Вот сейчас покормлю ребёнка, выслушаю все новости — вчера он слишком устал с дороги, чтобы ещё и со мной беседы беседовать — и лягу спать. До обеда времени много, а бар без меня будет кому открыть.

— О, конфеты! — слышится из кухни. — И сок вишнёвый… мамуля, ты богиня!

— А то! Сомневался, что ли? — кричу, скрываясь в ванной, чтобы освежиться и вымыть руки.

Квартира у нас небольшая, но уютная, и я люблю её очень. Столько хорошего случилось в её стенах, и так тепло на душе, когда возвращаюсь сюда.

Сын шуршит пакетом, хлопает   дверцей холодильника, а я приглядываюсь к своему отражению в зеркале. Нижняя губа немного опухла — укусил, всё-таки, невозможный мужчина. Миша, конечно, взрослый мальчик — у самого девушка имеется, но всё-таки неловко, если заметит. Подумает ещё, что у него мать — гулящая женщина.

После смерти его отца у меня были мужчины. Не хоровод, конечно — несколько всего, но никогда я не примешивала к своей личной жизни сына. Отца ему никто бы не заменил, а водить мужиков в дом — не мой профиль. Да и не нравился мне никто настолько, чтобы связать с ним свою судьбу. Только Карла привела сюда, но всё это было, словно в бреду. Да и не думала, что Миша приедет на несколько дней раньше. Сюрприз удался, ничего не скажешь.

— Нечего метаться по кухне, присаживайся, — говорю, а сын смеётся. — Завтракать будем.

— Омлет с сыром, да? — спрашивает, а в глазах почти детская надежда.

— Конечно, — киваю и повязываю вокруг талии тесёмки передника.

Когда-то мне подарил его покойный муж — ярко-красный, в мелкий смешной цветочек. Я часто вспоминаю Валеру, потому что, пусть и не любила его до одури, но его невозможно было не уважать. И из уважения родились спокойные и тихие чувства, которые храню в сердце до сих пор. Он погиб очень глупо: разбился на машине, когда Миша закончил первый класс. Почти не помню, как смогла найти в себе силы бороться, но в итоге справилась.

Отгоняя тяжёлые воспоминания, беру из холодильника восемь яиц, сыр, сливочное масло и молоко. Миша любит омлет, а я люблю его радовать.

Когда выливаю смесь на разогретую сковороду и она начинает бодренько пузыриться и шкворчать, спрашиваю о делах сына, о планах на ближайшие дни.

— Мы с Алёной через пару часов встретиться должны, — говорит, рассматривая комнату сквозь стакан, наполненный вишнёвым соком. Он всегда любил раскрашивать серую действительность вот таким нехитрым способом.

— Потому ты и подскочил, ни свет ни заря? — спрашиваю, посыпая почти готовый омлет натёртым сыром. — Поспал бы ещё, никуда твоя Алёна не денется.

— Ну ма-ам, прекращай, — просит, а я ставлю перед ним тарелку. — Потом высплюсь.

Ох уж, эта Алёна. С пятого класса Миша за ней бегает, а она ещё та королевишна. Да, я, наверное, ревную. Да, я глупая мать, которая боится, что её сына обидят, но мне не нравится эта девочка. Вполне возможно, что я ошибаюсь. Вполне возможно, что она чудесна и любит Мишу больше своей жизни, но не чувствую я этого, хоть убей меня, хоть на части порви. Правда, молчу и ни на чём не настаиваю — уж слишком серьёзно сын влюблён в Алёну, но думать-то и размышлять мне никто запретить не может.

— Ладно, ешь уже, герой, раз не терпится с Алёной встретиться.

Сын благодарно улыбается, а я думаю о том, что он как-то слишком быстро вырос — почти не заметила, когда на месте тощего вихрастого мальчика появился этот взрослый и сильный мужчина.

Пока завтракаем, болтаем обо всём на свете, и я постепенно расслабляюсь — даже усталости почти не чувствую. И на душе так хорошо, тепло и весело, что почти перестаю нервничать из-за того странного мужика у бара, и Ворона, так неожиданно взбередившего мне душу.

Буду думать обо всём этом после. Когда хотя бы высплюсь.

Будильник орёт рядом с ухом, а я подпрыгиваю на кровати, словно меня самосвал на полном ходу переехал. Господи, будто и не спала совсем. Потягиваюсь, собираю волосы в пучок на затылке и буквально заставляю себя слезть с кровати и начать новый день. Нет, когда-нибудь я всё-таки отважусь взять отпуск. Уеду в горы или к морю — куда там нормальные люди, не трудоголики ездят? — и обязательно забуду хоть не неделю о всех делах и заботах. Но пока не до этого, потому что дела не ждут. Чувствую себя иногда загнанной лошадью, но хлопоты в основном приятные, потому не жалуюсь.

Завожу кофеварку, потому что без кофе просыпаться толком не научилась. Жуткая зависимость, но я даже бороться с ней не пытаюсь — бесполезно. Хорошо хоть до работы ехать не нужно по пробкам — существенная экономия времени и нервов.

Я довольна своей жизнью, хоть она и не была всегда лёгкой, а горестей в ней всегда было предостаточно, но я счастливый человек, потому что встречались на пути очень хорошие люди. Бог, судьба, провидение, Вселенная… уж не знаю, кто посылал мне этих людей, но всегда находился тот, кто готов был протянуть руку помощи, когда мне это было особенно необходимо.

И я помню каждого и каждому благодарна.

Подхожу к кофеварке, задорно журчащей свежесваренным ароматным напитком, забираю горячую чашку и прислушиваюсь к тишине квартиры. Миша ушёл ещё до того, как я легла, а больше и некому шуметь, но почему-то кажется, что за мной кто-то следит. Ерунда какая-то, но плохое предчувствие не отпускает. Так, Марго, держи себя в руках и глотни Новопассита. Или пустырника, на худой конец, пока совсем нервы не расшалились.

Пока пью кофе, взгляд неотрывно цепляется за байк, оставленный вчера Карлом. Из окна он хорошо просматривается, а на сердце становится чуточку теплее от того, что его никто ещё не забрал. И хоть усиленно убеждаю себя, что мне почти всё равно, выполнит ли своё обещание Ворон, но не могу не думать о мальчике из далёкого прошлого. Всё ли у него хорошо? Где он сейчас? С кем? Слишком много вопросов для меня одной, потому перестаю терзаться размышлениями и иду одеваться.

Вдруг раздаётся трель мобильного, а я подпрыгиваю на месте от неожиданности. На дисплее высвечивается имя Архипа — моего бармена.

— Маргарита Олеговна, — начинает, но по тону можно сделать вывод, что звонит он явно не просто так. — Тут какой-то мужчина пришёл, вас требует.

Какой ещё такой мужчина?

— Меня? Прям требует? — удивляюсь, потому что, обычно, никто через Архипа моего внимания не добивается. Даже проверяющие из разнообразных инстанций давно уже привыкли и знают мой личный номер телефона.

Может быть, это Карл? Да ну, бред сивой кобылы, потому что Ворон, знаю точно, не из тех, кто будет справки наводить таким образом.

— Да, пришёл и начальство требует. — Архип понижает голос и шипит в трубку: — Он странный очень, в пальто кожаном, и глаза злые. Брр, не нравится он мне.

Архип молод и эмоционален, но я доверяю его мнению о людях, потому что он с шестнадцати лет в профессии, а бармены — народ наблюдательный.

— Альбинос? — спрашиваю, чтобы точно удостовериться, что это не Карл.

— Нет, брюнет.

— Хорошо, передай, что скоро буду. Минут десять пусть подождёт.

И кладу трубку, а у самой на душе жуткий хаос. Кто это может быть? Нет у меня знакомых — мрачных мужиков в кожаных пальто. Тогда, что ему нужно? И связано ли это как-то с тем незнакомцем возле бара сегодня? Ох, чувствую, всё не просто так.