Реабилитация. Путь к выздоровлению (ЛП) - Докукина Наталья. Страница 22

Рекомендации на день:

1. Добраться до Бруклина.

2. Забрать свой телефон у странного парня.

3. Найти дорогу домой.

4. Позвонить Розе и узнать все факты.

5. Вернуть все в нормальный порядок.

Я могу это сделать. Это инструкции, с которыми я могу справиться.

* * *

При солнечном свете Бушвик выглядит по-другому. Голым. Не все тебе хочется видеть после ночной пьянки. Некоторые деревья проросли сквозь асфальт, и на них нет листьев. Стены промышленных зданий покрыты граффити. Даже в разгар дня слышны звуки автосигнализации, когда владельцы выключают фары и возвращаются спать. Сильнее натягиваю свой капюшон, когда туманное изображение прошлой ночи начинает проясняться. В ресторане через дорогу вывозили мусор. Ищу номер 431 на холодной металлической коробке.

Дверь гудит, и я надавливаю, чтобы открыть ее. Помню эти бетонные ступени, этот слабый запах плесени и пива. Вижу красные пластиковые стаканчики по углам, когда поднимаюсь на четвертый этаж. Коридоры широкие и неровные, не везде закрытые гипсокартоном, с незаконченными деревянными полами. Вижу открытую дверь в конце коридора, и оттуда высовывается голова с мокрыми лохматыми волосами.

Сэт.

На самом деле, он довольно привлекательный. Думаю, что прошлой ночью я не была абсолютно мертвецки пьяной.

— Привет, — говорит он, выходя в коридор. На нем клетчатый халат, обнажающий гладкую, голую грудь. Он наклоняется ко мне. Поцеловать? Я отступаю.

— Хорошо, понимаю. Одноразовый вариант, — говорит он, смеясь.

Странно, что такого смешного в его фразе. Я не веду распутный образ жизни и не делаю одноразовых вещей. Но могу подыграть.

— Да. Одноразовый вариант. Мой телефон у тебя?

— Заходи внутрь.

Я действительно не хочу заходить внутрь. Я просто хочу забрать свой телефон и вернуться, к чертовой матери, в Нью-Джерси, а затем встретиться с Розой и услышать о том, что произошло со мной прошлой ночью. Это план. И это все, чего я хочу от сегодняшнего дня.

Придерживаться выбранного курса.

— Без обид, но ты выглядишь немного хуже, на износ, — говорит он. — Хочешь кофе?

Я чувствую запах сваренного кофе. Это может помочь с головной болью. Он поднимает руки вверх:

— Обещаю, я не буду к тебе приставать! Примерно через полчаса мне нужно уехать.

Он подводит меня к дивану и кладет одеяло мне на колени, создавая много мнимой суеты, чтобы все было идеально. Стараюсь не смеяться над его пышными жестами. По статусу он мог бы быть средневековым воином, перевоплощенным в неухоженного, непринужденного Бруклинского чувака. Это запутанная комбинация — кажется, будто в его присутствии много силы, но это не пугает. Забавно. Мне следует перестать смотреть на него. Я разглядываю его квартиру: за спиной висят три гитары. Комната освещена рождественскими огнями. Оранжевая конусная конструкция с торчащей сверху лампочкой. А на стене два огромных холста, залитых яркой цветной краской. Деревянный пол немного пыльный, но квартира комфортабельная. Я прислоняюсь к подлокотнику дивана и крепче сжимаю одеяло.

— Хочешь есть? — спрашивает он из кухни.

— Я не голодна.

Не уверена, что все так и останется.

Он скачет по кухне, убирая посуду. Я вижу, как он выбрасывает пустую бутылку из-под водки и в глубине своего горла чувствую весь путь до самого желудка. Напротив меня неоштукатуренная кирпичная стена, покрытая крошечными черными рамами с винтажными портретами. Квартира теплая, несмотря на выглядящее ледяным промышленное окно, занимающее большую часть одной стороны комнаты.

— Извини, в последнее время кухонными делами занимался мой сосед по комнате. Я буду через секунду.

Сэт двигается с легкостью. Будто ощущение прошлой ночи в его коже — это то, чем он наслаждается. Я, наоборот, хочу вырвать все это и вернуться к тому, что я знаю, чтобы быть в безопасности. Но серьезно, что это такое?

Отстраненное увлечение. Еще один термин-маркировка мисс Карен для меня.

Мысленно извиняюсь перед Мисс Карен, что бросила ее сегодня. Бьюсь об заклад, она звонила. Мне нужен мой телефон. Я должна написать бабушке, чтобы подтвердить завтрашние планы. Она, наверное, звонила еще пятьдесят раз с момента последнего сообщения. В этом смысле она как Роза.

— Я так и не ответил на твой вопрос, — говорит он, разливая кофе. — Молоко и сахар?

— Черный. Какой вопрос?

— Разве м-ы-ы-ы-..? — он тянет это мы-ы-ы-ы-ы, как я сегодня утром по телефону.

— Что?

— Ты спросила меня, был ли у нас, ну ты понимаешь… секс.

— Да, так был?

— Вау, я имею в виду, что знаю, что я не Ромео или типа того, но мне бы хотелось надеяться, что даже пьяная в стельку цыпочка запомнит что-то, если это произойдет.

— Так было или не было? — И, кстати, он похож на Ромео. Красивый. И, типа, импульсивный. И мне следует остановиться.

Он улыбается. Я хочу поцеловать его. Нет, не хочу.

— Нет.

— Почему нет?

— О, теперь ты этого хочешь?

— Нет!

Он поднимает руки и откидывается на диванные подушки. Ноги кладет сверху на мои колени.

— Ты была слишком пьяна, Дженезис. Думаю, ты горячая штучка, но не собираюсь пользоваться тобой.

— Я только что закончила отношения. — Выпустить кота из мешка.

— Ты мне сказала.

— Неужели?

Он кивает.

— Что еще я тебе сказала?

— Что ты не можешь заниматься сексом в течение трех недель.

Теперь я смеюсь.

— Я так сказала?

— Снова и снова.

Я кладу голову на руки и чувствую запах лимонного мыла от его ног.

— Могу я увидеть тебя через три недели? — говорит он, подмигивая.

Качаю головой. С улицы доносится визг автобуса, выпускающего воздух, словно вздох, и начинает сигналить. Почему он снова хочет встретиться со мной? По-моему, все, что я сделала, сильно опозорило меня.

— Я — идиотка.

Он выпрямляется и убирает с меня ноги.

— Не будь глупой.

— Нет, правда, я — полная идиотка.

— Эй, ну. Все иногда напиваются и становятся глупыми.

— Не я. Я имею в виду, для меня это не характерно.

— Добро пожаловать в Бушвик. Земля пьяных и глупых.

Снова качаю головой и прижимаю колени к груди.

— Ты была не так уж и плоха, Джен. Мне было очень весело с тобой.

— Правда?

— Ну же. Кажется, тебе тоже было хорошо. Только не говори, что я все это придумал.

Может, я все выдумала? Нет, вся эта история о том, как я пила до полной отключки — не плод моей фантазии.

— Сколько тебе лет, Сэт?

— Ну, я всем говорю, что мне двадцать один.

— Но?

— Но, на самом деле, мне девятнадцать. Помогают волосы на лице.

Из меня вырывается большой вздох облегчения, словно воздух из автобуса. Это не так уж плохо.

— Мне семнадцать.

Кажется, будто Сэт собирается выплюнуть свой кофе, но вместо этого глотает и улыбается. Не могу сказать, этот жест шутка или нет.

— Ну ладно, тогда хорошо, что я не воспользовался тобой!

— Думаешь, я идиотка?

— Нет. Ты ведешь себя намного лучше, чем я. Кстати, когда тебе исполнится восемнадцать?

— О боже. В воскресенье. Я почти забыла.

— Никто не забывает про свой день рождения. Такой стереотип.

— Я забыла до настоящего момента.

— Воскресенье будет через три дня.

— Боже.

Он смотрит на часы.

— Дерьмо. Мне пора на занятия.

Он немного поворачивает лицо, и я не могу точно сказать, что вижу.

— Ладно. Так можно забрать свой телефон?

— О, точно, телефон. Вот почему ты пришла сюда.

Он уходит, а я какую-то долю секунды испытываю трепет. Всего долю секунды. Не заслуживающая доверия секунда. Вот почему я пришла сюда. Чтобы забрать телефон. Чтобы не вернуться обратно в воображаемое. Этот парень на самом деле очень милый и я, скорее всего, никогда не увижу его снова. Да мне это и не нужно, в любом случае, потому что у него есть квартира, а я живу с мамой. Но я не знаю. Хочу ли увидеть этого парня снова? Он протягивает телефон, и когда я его беру, не отпускает. Мы играючи перетягиваем мобильник взад и вперед.