В погоне за счастьем (СИ) - Прим Юлия. Страница 75

Растягиваю губы в довольной улыбке. Маркетинг штука серьезная. Не зря я потратила последние несколько лет на глубокое изучение его психологической стороны. Любой товар можно подать красиво. Продать дорого. Очень дорого. Особенно то, что подчиняется животным инстинктам. Эмоции. Красивое тело. Любовь. Секс. Х

Перечитываю игривый текст перед отправкой. Палец на секунды зависает на кнопке выбора адресата.

" Флирт — не измена", — повторно проносится в мыслях. Звучит издевательски. И в то же время завлекающе. Лукаво.

Список контактов представляет собой ни одну сотню знакомых, забитых в памяти телефона по имени или вызываемой у меня ассоциации. Кому из них кроме Димки я могла бы отправить подобное сообщение? Шефу? Одному из бывших клиентов? Кому-то из однокурсников? Бред. Никому. Потому как в записях нет подходящего контакта. Он остался лишь в памяти. Сохранённый на самых задворках. За стеной из притупившейся боли.

Тело охватывает ощутимой дрожью. И виной тому не отпускающий алкоголь или же понизившийся градус набранной в ванну воды. Виной тому тот, о ком я старательно гнала прочь зарождающиеся в сознании мысли. Все это время. Все эти годы. Тот, кто наверняка прибывал бы в состоянии эстетического шока, наблюдая то, " во что " я смогла " вырасти". Принимая жестокость за данность. Отсутствие эмоций- за благо. Старательно, с удаленной прытью, следуя к своей цели. Выставленной на порядок выше той планки, превзойти которую раньше не смогла бы решиться.

Пальцы скользят по цифрам, точно по клавишам неведомого мне инструмента. Влажной дорожкой на экране выводят странный узор, схожий с иероглифами или же пентаграммой. Способствующий вызову Дьявола. Позволяющему впустить черноту в свою жизнь. А в висках начинает усиленно биться отчёт. Сколько времени прошло с нашего последнего разговора. Два года..? Да. Два года.

" Отправить" — значится внизу.

"Нет"- проносится ответом в мыслях.

" Что я теряю?" — раздается подначивающий голос внутри. Словно демон искуситель, подкравшийся незаметно, устраивается рядом, для долгого разговора сама с собой. Ухмыляется. Располагаясь со всеми удобствами. Ласково и сладко нашептывая свою волю прямо мне в уши.

Зажмуриваюсь. Резко нажимаю подушечкой пальца по светящейся клавиши. Повторяя вслух мысль, промелькнувшую за секунды до производимого действа " Если промахнусь и не сработает, значит не судьба!"

Распахиваю ресницы, закусывая губы до боли. От осознания своей неизбежности. Невозможности повернуть вспять промелькнувшее перед глазами мгновенье. Завершившееся яркой меткой на экране, гласящей об отчёте отправки " Доставлено".

Губы вздрагивают от нервного смеха, а зрачки молниеносно бегают по экрану, считывая подоспевшие ответное сообщение, озаглавленное номером отправителя, не вынесенного в список контактов. Тридцать два, тридцать два…

" Если продолжишь в том же духе — с меня скатится не одна капелька."

— Продолжу, — бормочу, вцепляясь в телефон обеими руками. Покрываю корпус водяной пленкой. Бесстыже печатаю продолжение начинающегося акта.

Дыхание мгновенно учащается и сердце барабанит в бешенном ритме. Щеки ощутимо горят при попытке представить реакцию того, чье терпение, неожиданно для себя самой, начинаю испытывать на прочность.

Сообщение в ответ. Напряжённо сижу в центре ванны, считывая текст. Никаких тебе " Привет" " Хватит хернёй заниматься", или же звонка с ироничным " Ты там совсем от рук отбилась, Беда?" Да… Беда… Беда… Он был прав в подобном одергивании. Столь откровенная фривольность после нескольких лет молчания (тяжёлого молчания, по крайней мере для меня.), непозволительная пошлость.

Вместо ожидаемых эпитетов в мой адрес (пусть не самых лестных), Макс (Господи, как же вкусно даже в мыслях, растекаясь нугой на языке, звучит его имя. То, о котором я так долго стараюсь не вспоминать. Обходить стороной любое упоминание в своей жизни…). Вместо ожидаемого мной отрезвления Макс умело перехватывает инициативу, продолжая начатую мною игру. Отправляет на экран фразу, способствующую моментальному возбуждению. Ощущению оторопи. Возрастающему жару в груди. Грозящему истлеть тело, поднявшее до максимума собственную температуру.

— Флирт — не измена, — шепчу мантры пересохшими губами, опаляемыми горячим дыханием. Облизываю их гладкую кожу, строча на телефоне интуитивно напрашивающийся ответ. Не стесняясь в выражениях. Не занимаюсь анализом и подбором слов. Печатаю. Не думая. Будто проживая в настоящем это момент. Буквально физически ощущая на своей коже его губы и руки.

Считываю ответ. Печатая в разы быстрее обыденного:

— " Как же сильно хочу тебя…"

Он не остаётся в долгу подливая масла в огонь одной короткой и ёмкой фразой. Вызывающей желание охладиться под обильной струёй ледяной воды. Или же… Чёрт… Мать твою… Никогда ещё слова не вводили в подобное безумие. Это всё алкоголь. Обострившиеся инстинкты. Усилившееся восприятие. Фантазий. Не имеющих общего с реальностью. " Анонимная" вседозволенность. Безрассудство. Бесстыдство.

Прикрываю глаза. (Для полного эффекта " присутствия" ещё бы выключить свет.)

Пальцы непроизвольно скользят по коже. Не встречая сопротивление под слоем воды. Ласкают возбужденное тело. Уделяя внимание отдельным участкам. Медленно. Нежно. Так, как мог бы делать это именно он… Картинки перед глазами становятся настолько реальными, что ощущения переходят на новый пик, при котором, слегка распахнутые губы уже не в силах сдерживать за своей заслонкой гортанные стоны. Хочется обхватить его бедра ногами. Окольцевать в объятиях. Закусить зубами желанные губы. Ощутить его в себе. Хочется. Нестерпимо хочется.

Движения пальцев становятся жеще. Усиливают напор. Пять Д, твою мать! Эффект полного присутствия! Сладость знакомого вкуса на занемевшем от напряжения языке…

Разрядка накрывает в разы ярче обыденного. Ошеломительно. Заставляя рефлексивного выгнуться всем телом, расплескивая пышную пену с водой за края ванны.

С трудом распахиваю глаза " уходя вверх к бортику" от возможности в ней захлебнуться.(Где-то о подобном я слышала: парень удавился " в оргазме". По глупости. Занимаясь мастурбацией с петлей на шее. Помню, озадачилась мыслью "а был бы кто-то с ним рядом — это бы спасло ему жизнь.." Но одиночество. Или желание быть одиноким… Интересно, как бы отреагировал Верховцев на вид моего остывшего тела на дне ванны? Остекленелых глаз и блаженной улыбки от уха до уха… Чёрт… Какая только мерзость не придет в голову!)

— Кусь! Я дома! — разносится отрезвляющее из-за двери.

Совершаю попытку тихо вылезти из воды, выровнять сердечный ритм, урезонить дыхание. Особо не вытираясь, запахиваюсь пушистым полотенцем. Криво улыбаюсь, оглядываясь по сторонам. Откидываю в сторону пустую бутылку. Наспех гашу телефон.

— Флирт — не измена, — бурчу сквозь затёкшие губы. — Как и секс без проникновения…

Распахиваю дверь ванной, встречая озорно оглядывающие меня глаза.

— Привет, — выдавливаю неловко.

— Привет, — приобнимает, залезая руками под махровые полы. Глубоко втягивает в себя воздух, касаясь губами кожи. — Божественно пахнешь, — протягивает насыщая отяжелевший голос хрипотцой. Скользит пальцами по изгибам тела, скидывая на пол неплотно затянутое полотенце. Заклеймляет поцелуем шею, пронзая электрическим разрядом не успевшее "остыть" тело. Ласкает, накрывая грудь требовательной ладонью. Второй рукой опускается ниже. Отстраняясь с ухмылкой. Уточняя игриво:

— Куська, ты чем тут занималась?

— Тебя ждала, — вру, не краснея. Или не вру. Кто поймет эту женскую логику? С мыслей о нем это всё началось.

— Иди ко мне, — настаивает, закусывая мои губы. Раздевается. На ощупь. Жадно целуя. Уводя в сторону привычно расправленного дивана.

— Как же я тебя хочу, — шепчет недавно озвученную мной фразу, впечатывая в себя. — До одури хочу, — хрипит, одним толчком проникая до максимума. Осуществляя на яву то, о чем я совсем недавно " мечтала". (Правда герой был другим.)