Портрет предателя (СИ) - Зеленая Марья. Страница 55
Маленький флакончик духов. Зигурд открыл его, глубоко вдохнул, зажмурился. Ландыш. Аромат ее смуглой кожи. Он вспомнил серебристые капельки, мерцающие на ее теле тогда у реки. Застонал от боли, от отчаяния, от страха больше никогда не увидеть ее.
Это он во всем виноват! Подсознательно он сам этого хотел. Хотел, чтобы она забеременела, хотел таким образом привязать ее к себе. Поэтому и позволил своему семени излиться в нее, чего раньше никогда ни с кем не допускал…
Тогда какого хера ты отдал ее другому? Какого хера ты отпустил ее? Ты погубил ее, долбанный мудак! И что теперь стало с ней и с ее ребенком?..
С моим ребенком!
Как искать ее в этом огромном городе, где живут тысячи людей? Молодая девочка, одна, без денег, до смерти напуганная… Жива ли она вообще? А вдруг она что-то сделала с собой? Он похолодел, руки начали мелко дрожать. Нет, нельзя об этом думать! Нужно искать ее! Он должен ее найти!
«Где ты, Скилик?» — лихорадочно стучало в висках. — «Где же ты?»
***
Зигурд шел по извилистой улочке, машинально озираясь по сторонам и напряженно всматриваясь в лица прохожих. Уже почти стемнело, мостовая блестела от недавнего дождя, огни фонарей тускло отражались в мокрых булыжниках. Еще один день бесплодных поисков! Тщетно! Доминика бесследно исчезла! Он был в королевском дворце, был в полицейском управлении, даже давал объявление в газету — все оказалось бесполезным.
Он обошел уже, наверное, все гостиницы и постоялые дворы, расспрашивая о Доминике. Безуспешно! Никто ничего не знал.
Навстречу шла молодая темноволосая женщина в зеленом пальто. Его сердце встрепенулось, он жадно вгляделся в ее лицо. Она будто почувствовала это и с удивлением подняла на него глаза.
Нет. Не она.
Он отправился дальше. Его шатало от усталости. Вот уже много ночей он почти не спал, лишь на короткие мгновения проваливаясь в небытие, во сны, в которых он видел ее. Чаще всего это были мучительные кошмары, но иногда ему снилось, что он ее нашел. Он протягивал к ней руки, а она растворялась в черном тумане. Несколько раз ему грезился княжеский дворец, внутренний двор, и она, сбегающая по каменным ступеням. Он просыпался и бил кулаком в стену, от отчаяния и злости на то, что это был всего лишь сон.
Он брел, как одержимый, заглядывая в лицо каждой встречной, хоть чем-то напоминающей Доминику. Прохожие шарахались от него, он был похож на сумасшедшего.
У входа в какую-то лавку прямо на земле сидела нищенка, держа на коленях то ли сверток, то ли младенца. Ее лицо было скрыто рваным капюшоном, но, судя по фигуре, она была довольно молода.
— Скилик! — окликнул ее Зигурд.
Нищенка подняла голову. Распухшее испитое лицо, крохотные щелочки глаз.
Не она.
С тех пор, как он узнал, что Себастьян бросил ее беременную, без денег, в чужом городе, он потерял покой. Он думал только о ней, чувствуя, как сходит с ума. Он почти ничего не ел, пища становилась комом в горле. Огромным усилием воли он заставлял себя глотать, только лишь для того, чтобы были силы дальше ее искать.
Бесполезно. Она пропала. Исчезла. Испарилась без следа.
Он исходил уже чуть ли не весь Дюбон, измерил шагами улицы, заглянул в каждый переулок.
Тщетно.
Ее нет нигде.
Нигде.
Нигде…
Зигурд устало брел мимо какого-то кабака. Кажется, он уже был тут вчера… или позавчера… Глаза скользили по увитой плющом стене; по доске объявлений густо облепленной листовками; по светящимся окнам; по заросшему палисаднику…
Что-то толкнуло его изнутри.
Доска объявлений!
Какое-то чутье настойчиво побуждало вернуться, заставляло взглянуть повнимательней… Он привык доверять своей интуиции.
Зигурд подошел к доске. Над ней висел фонарь, бросающий яркий свет на листовки и плакаты. Кажется, ничего особенного. Афиши, реклама, покупка-продажа различного барахла. Все как обычно… Но что-то назойливо сверлило его изнутри. Что-то было не так. Что-то казалось до боли знакомым.
Его взгляд упал на плакат с изображением красной туфельки. В правом нижнем углу стояла подпись художника — две переплетенные буквы «Д» и «Б»!
Сердце на миг застыло, затем бухнуло и неистово заколотилось. Трясущимися руками Зигурд полез в сумку, достал из нее блокнот, отнятый у старухи Крюшон, и распахнул его. Возле каждого портрета красовалась точно такая же монограмма! Точно такие же инициалы!
«Д» и «Б»!
Доминика Белличини!
Сердце взорвалось бешеным ритмом, кровь ударила в голову, ладони мгновенно вспотели. Она! Это не может быть совпадением! Это она!
Нашел! Он нашел ее!
Зигурд сорвал плакат и принялся внимательно его изучать. У него похолодело внутри. Ну конечно. Бордель. И как он, дурак, сам не догадался! Где же еще могла очутиться девушка, лишенная средств к существованию?
А ребенок? Она что-то сделала с собой, чтобы избавиться от него?
Он привалился к стене, хватая воздух ртом, закрыл руками лицо и застонал:
— О нет, Скилик, что же я наделал?
Что, если она стала проституткой? Что, если через нее прошли десятки мужиков? Что, если она убила его ребенка? Что, если…
А ничего!
Она нужна ему любой. Даже если она пошла по рукам! Даже если скатилась на самое дно! Он вытащит ее оттуда, лишь бы только она была жива!
Зигурд снова взглянул на плакат. Вот он! Адрес заведения. За эти недели он успел выучить почти весь Дюбон наизусть. Это совсем рядом!
***
Вечер в «Красной туфельке» был в полном разгаре. Благодаря обширной рекламе дела у борделя шли более чем хорошо. На полу лежал новый ковер, огромные зеркала отражали шикарную мебель, а просторный зал был под завязку набит посетителями.
Подвыпившие мужчины в расстегнутых камзолах пили вино, курили и играли в карты. Вокруг них увивались девицы в неприличных нарядах, выставляющих все напоказ, а на паре куртизанок, восседавших на коленях богатых господ, были надеты лишь туфли и чулки.
Воздух казался густым от табачного дыма, приторных духов и запаха разгоряченных тел. Музыка, смех, пьяные разговоры сливались в сплошное гудение, а с верхнего этажа доносились приглушенные стоны и вскрики.
К Зигурду подошла полуголая девица, развратно покачивая бедрами. Ее пышная грудь бесстыдно торчала из корсажа, губы были накрашены ярко-пунцовой помадой, а щеки — густо нарумянены. Куртизанка томно подняла глаза с огромными от белладонны зрачками.
— Чего изволите, сударь? — кокетливо улыбнулась она. — У нас есть девочки на любой вкус! Мы удовлетворим ваши самые смелые пожелания!
Зигурд взглянул на нее. Красивое лицо под слоем вульгарного макияжа. Мраморно-белая грудь с тугими розовыми сосками. Раньше он не прошел бы мимо, но теперь… ничего в нем не отозвалось на ее манящую чувственность.
Он ткнул плакат в ярко накрашенное лицо.
— Кто это рисовал?
Проститутка недоуменно уставилась на него.
— А в чем дело? Что-то не так?
— Кто. Автор. Этого. Рисунка, — медленно по слогам переспросил Зигурд.
Девица еще раз взглянула на плакат.
— Доминика. Кто ж еще?
Сердце ухнуло в пропасть.
— Она здесь работает? — его голос дрогнул.
— Проституткой? Нет. Только рисует.
— Где она живет?
— Откуда я знаю. Спросите у госпожи Моран. Видите леди в черном платье у рояля? — девица указала на единственную прилично одетую женщину в зале. — Это она.
— Спасибо.
Зигурд решительно направился к рыжеволосой даме. Госпожа Моран удивленно взглянула на него.
— Чего желаете, сударь?
— Я ищу Доминику Финелли. Где она живет?
— Зачем она вам?
— Я ее муж.
Густо подведенные глаза изумленно распахнулись.
— Разве у нее есть муж?
— Да. Он перед вами. Вы похитили мою жену и принудили к занятию проституцией. Я сообщу об этом в полицию.
Моран вскинула ладони и торопливо заговорила:
— Уверяю вас, мы ни к чему ее не принуждали. У нас и в мыслях такого не было! Она всего лишь рисует для нас плакаты, и ничего больше!