Друг моего отца (СИ) - Чер Алекс. Страница 2

– Чекаев, – ответил я на звонок, пробегая по мосту через канал. – И тебе, Валерий Иваныч, не хворать, – узнал я густой бас губернатора, хотя абонент не определился.

Принимал его поздравления вплоть до решётки парадного входа в дом. Покрутил захрустевшей шеей, пока открывал чиповый замок. Возраст, мать его.

Сверху с колонн, стыдливо прикрывшись каменными тряпками, меня провожали Атланты такими скорбными взглядами, словно взвалили на себя всю тяжесть мира, а не только портик. А за решётку с золочёными копьями нервно заглядывали то ли журналисты, то ли фанаты, спешно делая снимки ухоженного дворика (курдо… как же его, бля… курдонёра! во!), так как снимать там кроме пожелтевших деревьев, пожухлых цветов и моей спины больше было нечего.

Правда, стояли они тут не по мою душу, но я точно догадывался по чью.

– Да, Валер, стареем. И глаз не тот, и нюх не тот, – выслушивая уже сетования старого приятеля, пыхтел я в трубку, проигнорировав лифт, и шагал на шестой этаж по ступенькам. – Так сорок лет вроде не отмечают, так что я тихо сам с собою, никаких сабантуев… Нет бабу мне в подарок не надо, – провернув замок, толкнул я дверь. – С бабами я сам как-нибудь, – не останавливаясь на пороге, дошёл я до спальни и в качестве команды «Подъём!» шлёпнул по голой заднице ту, что до сих пор валялась в постели.

– Ай, холодная рука, Арман, – дёрнулась она.

– Девственницу? Омолаживаться? Реально помогает? – усмехнулся я на его неожиданное предложение. – Не, это ты у нас, Валера, любитель кокетливых созданий. А я в детдоме вырос, там они все больше отчаянные, зверьком, – зачем-то вспомнил я девчонку из парка, наверное, потому, что только что видел. – Но тогда да, было. Узкая щёлочка. Первая кровь, – я сбросил на пол одеяло, полностью обнажая девушку на кровати. И кивнул головой «на выход», когда она, лениво обернувшись, открыла один глаз. – Да ни говори, сейчас тяжко с этим, – поддакивал я. – Они же со школьной скамьи теперь трахаются. А проблемы с несовершеннолетними нахуй никому не нужны. Ага… Ну, давай, Валер! Спасибо!

– Пора своих детей заводить, а он всё о малолетках разговоры ведёт, – промычала гостья.

Отключив телефон (не хочу никого слышать, задолбали), я подтянул за ногу эту неожиданно не в меру разговорившуюся куклёнку к краю кровати.

– Слышь, пасть завали. Я час назад сказал: уёбывай. Какого хрена ты ещё валяешься?

– Арман, прости, – резко сев, испуганно глянула она на меня и принялась натягивать трусики.

– И кстати, Карина. Там твои сраные папарацци всю ночь висели как голуби на решётке. Весь въезд зассали и заплевали харчками, гадая, к кому же ты сюда приехала. А выбор тут, надо сказать, большой. От потомственных аристократов до политиков, бизнесменов и бандитов. Так что давай пошевеливайся и через чёрный ход.

– Вот суки, – опустила она ноги на пол. – Никуда от них не скроешься.

– Если разъезжать на лимузине, да ещё после сольного концерта, то чему удивляться, – швырнул я этой популярной певичке что-то из её шмоток, первое что подвернулось под руку. – Но, если ещё раз так припрёшься, будешь своими наманикюренными пальчиками лично фасад отмывать и асфальт ногтями отскребать. Давай, давай, в темпе! Не вынуждай меня вышвырнуть тебя в чём есть, – не на шутку разозлился я.

Хотя было бы на что. На трёп этого безголосого силиконового чучела? Но слова о детях как-то неожиданно резанули.

«День, наверно, такой, – захлопнул я за ней дверь и отправился в душ. – Бляцкий сорокет. Словно за какой-то рубеж шагнул, разменяв пятый десяток».

После, стоя в халате у окна и запивая таблетку – голова так и не прошла – я смотрел на здание Галереи, что с мансардного этажа известного доходного дома просматривалось как на ладони.

«Арман-Галерея». Частный музей искусства. И этот, что напротив окон, у меня не один. Таких Галерей я открыл несколько, в разных городах мира. Наверно, надо гордиться. Построенные на собственные деньги, охраняемые покруче чем Форд-Нокс (хранилище золотых запасов США), в моих Галереях находились и ценности, пожалуй, покруче. Лучшие музеи мира доверяли мне, Арману Чекаеву, когда-то нищему детдомовскому парню, выставлять свои шедевры. Являл этому миру я и жемчужины частных коллекций. По секрету: не все они даже чужие.

– А я, блядь, не смогу отличить Ван Гога от Шишкина, но горжусь парком вокруг Галереи, по которому теперь гуляют мамашки с колясками. Чтобы его сохранить, я отвалил департаменту бабла больше, чем мне отвалили на Сотбис за маструбирующую бабу, недорисованную каким-то несчастным австрийским эротоманом. Простите, недописанную, – усмехнулся я, сделав глоток безвкусной ледниковой бурды из стеклянной бутылки (терпеть не могу пластик, алюминий, тетрапаки) и сморщился. Всё же вкуснее, чем колодезная вода до сих пор ничего не придумали.

Или это я всем пресытился? Всё набило оскомину? От всего устал?

Нет, кое от чего не устал.

Нацепив привычные классические джинсы, чёрный свитер и мягкое пальто, на дворе всё же был октябрь, не май. Хотя в этом городе всего два времени года: грязь подсохла и грязь подмёрзла. В общем, я снова преодолел мост через канал и те считанные сотни метров, что отделяли меня от Галереи. Вытерпел поздравления сотрудников, что радостно набрасывались на меня в каждом коридоре. Ответил на пару десятков сообщений и звонков, включив телефон. И наконец, оказался там, куда спешил – в своём рабочем кабинете.

Там в секретной нише в стене, за какой-то мазнёй стоимостью пару миллионов зелёных под бронированным стеклом прятался рисунок на простом альбомном листе. Не потому, что представлял какую-то большую ценность. Я даже не знаю откуда он у меня. Просто однажды, перекладывая старые бумаги, я его нашёл и с тех пор им болел.

И потому прятал, что каждый раз покрывался липким потом и нервно сглатывал. Словно мне снова приставляли тот пистолет к виску, когда я на него смотрел.

Мне никогда не забыть холодный щелчок затвора и равнодушный металл, ткнувшийся в кожу. Никогда не забыть, как растекалась по снегу лужа крови под моим лучшим другом, хрипящим в предсмертной агонии, глядя мне в глаза: «Иуда!» И никогда не устать, всматриваясь в эти линии, выведенные простым карандашом, чувствовать себя живым.

В чем их магия? Как неизвестный мне художник смог нарисовать меня лучше, чем я теперь есть? Как угадал, каким я мог бы стать, не сдохнув там, вместе с проклявшим меня другом. Не став хладнокровным бритоголовым бандитом. Не превратившись в богатую отъявленную мразь.

Сегодня, глядя на свой портрет, где я словно был таким, каким хотел быть, и на две руки, мужскую и женскую, крепко держащие друг друга, я, как никогда, мечтал о семье и детях.

– Вот такая она, сила искусства, – хмыкнул я, отвечая на очередной неопознанный звонок. – Чекаев!

– Арман, я тут взял на себя смелость вручить тебе небольшой подарок, – знакомо пробасила трубка. – Тебе вечерком во сколько, если доставить на дом?

– Да похер. Ну, давай к десяти.

– Океюшки, – улыбнулись на том конце и отключились.

Но звонок в домофон с пульта охраны раздался раньше.

– Арман Эмильевич, к вам девушка. С тортом.

Глава 3. Яна

– Будем проверять торт? – спросил владельца квартиры охранник в трубку.

Я не слышала, что ему ответили, но имя, что прозвучало, заставило меня нервно сглотнуть.

– Простите, Арман Чекаев? – едва слышно выдавила я.

Когда Татьяна Владимировна, дорогой известный и уважаемый адвокат, и по нелепой случайности моя мать, приказала отвезти подарок, я, во-первых, никак не ожидала, что ради такого дурацкого поручения меня, девочку на побегушках, курьера, будут так наряжать. Во-вторых, что это будет так близко – машина с водителем, везла меня не дольше пяти минут. А в-третьих… Нет, то, что это будет Арман Чекаев, я и в самом сказочном сне представить не могла.

Правда, сказки, как известно, бывают разные. И моя была неправильной.