Наше шаткое равновесие - Высоцкая Мария Николаевна "Весна". Страница 9
Мурас так и стоит за моей спиной, Полина начинает дергаться, желая идти сама, а я сейчас просто завою. Ставлю ее на ноги, крепко хватая за руку.
– Пошли.
– Это кто? – смотрит на Игоря.
– Это дядя с маминой работы, – тяну ее к парадной, но она начинает сопротивляться.
– А что он тут делает? Он к нам в гости?
– Нет. Он уже уезжает, – улыбаюсь, а губы дрожат, – пошли домой.
Мурас ничего не говорит, лишь заинтересованно наблюдает.
Но Поля сегодня решает окончательно сгубить мои нервы.
– А ты летчик?
– Поля, незнакомых нужно называть на «вы», – проклинающим взглядом смотрю на Мураса, – он не летчик.
– Плохо. А то бы он сказал папе, чтобы тот быстрее к нам вернулся.
– Пойдем домой, – повышаю голос.
Я в жуткой растерянности. Мне страшно. Я не знаю, как реагировать, как себя вести. Меня раздражает эта ситуация, и я, как полная дрянь, срываюсь на ребенке.
– Котенок мой, пошли домой, я тебе там купила твоих LOL, огромный шар.
– Там есть и детки?
– Там все есть. Пошли, – тяну ее за руку, и, аллилуйя, Поля шагает к дверям.
– Пока, – машет Игорю рукой.
Это вообще странно. Она мужиков боится. Не переносит почти. А к Игорю сама тянется. Неужели все же дети настолько тонко чувствуют?
Мурас изображает что-то вроде улыбки и идет в нашу сторону. Нет. Нет, только не это. Но он благополучно проходит мимо, садясь в свою машину. Бросил ее у самого подъезда.
Дома Поля отвлекается на новые игрушки. Но хватает их все равно ненадолго.
– Мама, а папа скоро приедет?
Этот вопрос заставляет сжаться. Я всегда понимала, что подобная легенда – сущий бред и просуществует недолго… но не думала, что этот момент придет так скоро.
– Полина, – присаживаюсь перед ней на корточки, беря в свои ладони ее ручки, – наш папа… он скоро вернется, нужно еще немножко подождать.
Внутренне ругаю себя за то, что не могу сказать правду. Впрочем, она еще слишком мала. Не могу же я ей объяснить, что ее отец вообще про ее существование не знает… не могу.
– Хорошо. У нас в садике скоро будут соревнования, сказали, что нужно с мамой и папой приходить. Он успеет?
– Малыш, пойдем ужинать, я там ежиков сделала, ты же любишь?
– Пошли, я Одет с собой возьму.
– Бери и идем.
На кухне Поля лопает ужин, а я сижу напротив, и кусок в горло не лезет. Сегодняшний всплеск эмоций по поводу отца меня морально убил. Я совершенно не понимаю, что делать дальше. Может, к психологу обратиться? Вдруг поможет.
– Мам, а бабушка сказала, что у тебя плохая работа, и что, когда я выласту, буду как деда.
– Будешь, солнышко, будешь. Вырастешь и выберешь себе то, что будет по душе.
– Тогда я буду как ты, командовать, – Полька по-деловому вытягивает шею, а потом слезает со стула.
– Я иглать.
– Беги.
Убираю тарелки в посудомойку, а перед глазами Мурас. Точнее тот вечер. Я тогда никак не могла открыть дверь в комнату. Личину заело.
*5 лет назад
И почему мне так вечно везет? Очередная пятница, я вновь одна, и вроде все отлично, даже настроение есть, только вот стоит мне пару раз прокрутить ключ в замке, как оно пропадает. Дверь не поддается, еще и ключ теперь не вытащить.
Пробую его провернуть, но он ни в какую. Дверь заперта, а я, как собачонка, топчусь на коврике. Прекрасно. И что делать? Вахта и так на меня косо смотрит, спущусь вниз, и скандала не миновать. И не ходит никто, как назло.
Прикрываю глаза, упираясь лбом в деревяшку косяка, и как-то взгляд сам падает на порог соседней двери. Если я попрошу у них помощи… как это будет выглядеть?
Хотя какая уже разница, да и Игорь этот… после нашего совместного перекура меня больше не трогали. Даже, кажется, делали вид, что не знают…
Ладно, была не была. Делаю шаг в сторону и заношу кулак, чтобы постучать. Пара коротких ударов, и дверь передо мной распахивается. Появляется этот бугай… Яша, кажется. Мнусь под его вопросительным взглядом.
– Я… мне, – вздыхаю, набираясь смелости, – у меня дверь заклинило, в комнату не попасть…
– Так ты к нам в гости? – он похабно скалится.
И я только сейчас понимаю, что он пьян. Черт!
– Нет! Мне нужна помощь.
– Кто там? – Игорь показывается из-за Яшиной спины.
– Да вон, соседи нагрянули…
– Чего тебе? – уже Игорь недовольно.
А мне как-то обидно становится. Я ему ничего не делала… точнее, мне казалось, мы поладили. Блин, опять включается моя привычная навязчивость и недавно приобретенная маниакальная идея найти друзей.
– У меня дверь…
– Что?
– Замок заклинило. Не могу домой попасть.
– Так бы сразу, – басит Яша, – пошли, помогу, чем смогу, – звучит двусмысленно.
– Яков, свалите, – Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, – пошли.
– Спасибо, – мямлю…
Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками.
– Готово, – протягивает мне ключ, толкая дверь, – заходи.
– Спасибо, – улыбаюсь, – очень выручил.
– Не за что. Сигареты есть?
– Да, сейчас. Можешь пройти.
Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.
– Вот, – протягиваю.
Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.
– Вредно девочкам курить. Последняя, – кивает на ту, что лежит на столе.
А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю …
– Тогда, может, покурим? Последнюю?
Беру со стола остатки былой роскоши.
– Пошли, – ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.
У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?
– Ты издалека?
Оживаю.
– С чего ты взял?
– Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.
– Нет, недалеко… просто…
А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.
– Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.
Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.
– Местный. Я здесь так, в гости захожу.
В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.
– Часто заходишь…
– Отпуск на работе.
– Ты работаешь?
– Ага. Учусь на заочке, для галочки.
– А-а-а… где работаешь?
– А это имеет значение?
– Извини, – опускаю взгляд. – Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.
– Да особо не за что. Нам в одну сторону…
– Точно.
Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.
– Ты завтра занята?
– Да вроде нет, – тереблю пальцами рукава кофты, – а что?
– У меня к тебе дело будет.
– Какое?
– Завтра скажу, – вытаскивает из джинсов телефон, – номер давай.
– Чей?
– Серьезно? – выгибает бровь. – Яшин, конечно.
– Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.
– Твой, Жень, – говорит серьезно.
Но я вижу, что еще немного, и он заржет.
– Блин. Прости, я сегодня без головы.
Игорь записывает телефон и делает дозвон.
– Завтра голову не забудь только. Я позвоню.
– Ага, – киваю в такт своих слов.
Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.