Последний вампир - Зайцев Михаил Георгиевич. Страница 25

Сергач сорвал со стоп обрывки футболки, подумал немного и бросил дубину-посох. Начало восхождения на вспаханный холмик обрадовало – оказалось, что вздыбленное поле засеяно морковкой. Игнат выдернул пару моркови, выбрал большую, долго и старательно очищал ее от земли, невольно замедлив шаг и предвкушая вкус сладкого овоща. Однако как ни старался изголодавшийся Сергач, а вместе с овощем на зубах захрустел песок и недожеванную морковку пришлось выплюнуть. Отплевываясь, Игнат взобрался на холм, огляделся.

Внизу долина, вся паханая-перепаханая, вся покрытая туманами, будто снегами. Далеко-далеко сквозь туман пробивается широкая полоска ярко-красного света и первые желтые лучи. На небе размазаны ветром клочья туч. Вообще-то красотища. Перенеси какой живописец этакую красотищу на холст, и эстеты процедят сквозь коричневые от курева зубы: «Фи, лубок». Сергач себя к эстетствующему сообществу не причислял, упаси боже, но и он сморщился, взирая на примитивные красоты природы. Ни хрена конкретного не видать за туманами, одно сплошное благолепие, и куда дальше идти – черт его знает.

Напрягая зрение, Игнат различил в глубине туманных просторов темно-зеленые пятна, островки леса. Возле ближайшего, километрах в нескольких, островка померещилась змейка реки и маячок костра. Или не померещилось? Фиг поймешь – снежную белизну туманов тормошит ветер, что весьма способствует возникновению миражей. Но вот опять мелькнул огонек. И снова скрылся за туманом, и вновь подмигнул.

Ноги сами понесли в сторону огненного маячка. Кто может коротать ночку у костра на берегу речки, на кромке лесного островка? Ну конечно, туристы! Нынче представители малобюджетных слоев населения редко ходят в походы, и вообще нынче в походы не «ходят», а ездят, и велика вероятность, что помимо тачки, любители ночной рыбалки обеспечены и мобильными средствами связи. Главное – не напугать романтиков рыболовов собственным диковатым видом, соврать убедительно, типа, тоже приехал на пикник, отлучился за березку отлить и заблудился по пьяному делу, и плутал, плутал, пока в поле не вышел. Кошмар, короче, и анекдот.

«Неужели повезло?» – думал-гадал Игнат, настраиваясь на подходящий для общения с туристами лад, репетируя походку не до конца протрезвевшего обормота и улыбку безобидного выпивохи породы «рубаха-парень».

До ушей донеслось бряцание гитары, до ноздрей – запах жареной рыбы и запашок водки. Если прислушаться, едва, но уловимо журчит вода, а если принюхаться, чуть, однако попахивает бензином.

Игнат, пошатываясь, вживаясь в роль, спускался по бороздам-ступенькам в низину, звуки и запахи становились отчетливее с каждым шагом, но пелена туманов, как задымление на съемочной площадке, по-прежнему заслоняла костер. Игнат ориентировался на размытое свечение, шагал все быстрее и быстрее, и все расхлябаннее. Вот уже и гитара смолкла – мелодию, кстати, Сергач так и не угадал, лишь понял, что гитарист играть умеет еле-еле, – вот уж слышны приглушенные голоса, наверное, и поступь Сергача услышали у костра, голоса тревожные, вот они смолкли, и вот наконец-то порыв теплого ветра сдул завесу туманов, Сергач сбился с шага, остановился.

Ершики с пескарями, нанизанные на гладкий ивовый прут, и правда жарятся над огнем. Языки пламени отражаются в полупустой водочной бутылке. Детали Игнат угадал по запаху верно, в остальном ошибся. Вовсе не городские туристы расселись вокруг костра, а деревенские тинейджеры. До фига тинов – около десятка пацанов от сущей мелкоты до лбов прыщавого возраста и две пацанки, ровесницы Джульетты. Водочная бутылка в руке с наколкой у самого рослого. Гитара на коленках у меньшей из Джульетт. На гитаре красуется переводная картинка с культовым ликом Земфиры. На заднем плане, за костром, валяются сваленные в кучу велосипеды и гордо стоит мопед.

Две дюжины глаз, из которых половина пьяненькие, смотрели в бегающие глаза Сергача. Племя молодое, незнакомое решало, как реагировать на появление разбитного дядьки в городских шортах. Секунда взаимного рассматривания зависла тягучей каплей.

– Ребяты!.. – Сергач вернул на место отвисшую челюсть, расплылся в отрепетированной улыбке. – А я, ребяты, пьяный сегодня, я гуляю!.. – Сергач пошел к костру, стараясь шататься и размахивать руками посмешнее. – Сын у меня родился, во как! Ну-кося, ребяты, дайте-кося дяденьке шестиструнную! Дяденька в ресторане работает, в оркестре! Эх, ребяты, найти б, где я пиджак с деньгами потерял, я б вас всех угостил! Бабок в пинджаке немерено!..

«Что я несу, идиот?!. – подумал Игнат, расшаркиваясь перед пацанкой с гитарой, жестами умоляя дать ему инструмент. – Какой, на фиг, «пинджак»? Я ж в шортах! Кто ж с шортами пиджаки носит?..»

– Манька, дай чуваку гитару, – приказал рослый пацан с водочной бутылкой и обратился к Сергачу: – Слышь, отец, а где пиджак-то забыл?

Хвала духам, условности моды подмосковной подростне были по барабану.

– А там, – Игнат беззаботно махнул рукой. – Фигня, пацаны! Я в город позвоню, и Косой на «волжанке» ящик конины сюда привезет, спорим? – Одной рукой взяв гитару за гриф, другой Игнат хлопнул по карману шортов. – Блин! – Хлопнул по второму карману. – Блин горелый! Я, блин, мобилу посеял, «Моторолу»! А ну и фиг с ней! Найдете, пацаны, откуда в столицу позвонить, и с меня ящик конины, о'кей? Подвинься, Маня, дай-кося плюхнуться музыкантеру на филей! От так! От, ништяк! – Сергач втиснулся между пацанкой Маней и бритым налысо пацаненком лет восьми. – Послушайте-ка, чуваки с чувихами, классику. – Игнат тронул струны. – Блин! Гитара, блин, расстроена, а ну и фиг с ним! Зэ Битлз, классика, музыка моего детства! Зацените!

Игнат лихо сбацал первые аккорды «Желтой подводной лодки», удивляясь, что пальцы помнят все гитарные премудрости, и запел разухабисто:

– В той дере-е-евне, где я рос, шизану-у-утый жил матрос, он все вре-е-емя говорил про како-о-ой-то субмари-и-ин... Оба!.. У них желтый, у нас красный субмарин, отличный субмарин, советский субмарин...

...Полчаса спустя Игнат трясся, сидя на багажнике Васькиного мопеда. Васькой звали старшего пацана, того, который заведовал водкой и отдавал приказы. Васька угостил Игната глотком сорокаградусной и, хитро подмигнув, отправил группу мелких пацанчиков по следам Сергача на поиски пиджака с бабками и «Моторолы». Разумеется, если бы следопыты действительно нашли якобы потерянные вещи, то фигу-две Игнату чего бы то ни было вернули, все, само собой, досталось бы сметливому Ваське. С Игнатом Васька заключил устное соглашение – он, Василий, обеспечивает телефонную связь, а чувак-гитарист гарантирует ящик коньяка в Васькину пользу. Пацанкам и большинству земляков подростковый лидер велел оставаться у костра, дожаривать рыбу, двоим приближенным дал команду в седло, и сейчас за мопедом следовали велосипедисты, вовсю наяривали педали, но все равно отставали.

Солнце минут несколько как выползло из засады за горизонтом, светило угрожало еще одним днем африканской жары. Ветер, солнечный прислужник, разметав остатки туч, угомонился. Туманных испарений полей как не бывало. В поднебесье ведут воздушный бой с насекомыми ласточки-перехватчики, а в обмелевшей речушке плещется рыбешка. Проезжая тропинка виляет, соответствуя изгибам реки, и каждый поворот кажется Сергачу последним, кажется, что мопед вот-вот сорвется с кручи.

После глотка водки у Сергача жжет в желудке, однако сто граммов помогли более убедительно лицедействовать. На совсем трезвую, замороченную голову изображать пьяное веселье было непросто. Глоток спиртного расслабил, но уже на втором рискованном повороте легкий хмельной транквилизатор прекратил действовать. «Не хватало еще разбиться вместе с пьяненьким мотопедистом», – подумал Игнат, оглядываясь на велоэскорт, отдаляющийся все дальше и дальше.

Ага! Вот и мостик через речушку. Васька предупреждал – повезет «отца» на станцию «кругаля» родной деревни, через мост и полем минут двадцать на полной скорости. Свернули на мост, чудом не грохнулись, свернули на узенькую до безобразия тропинку поперек бороздок с морковкой, мопед пукнул, и его мотор выдал все, на что способен. Велосипедисты сзади стали еще быстрее уменьшаться в размерах.