Портрет смерти (Посмертный портрет) - Робертс Нора. Страница 51

– Ладно. Брэди, Адамс, Ольсен, Луи Жавер. Надо сравнить эти имена со списком студентов, посланных к Хастингсу профессором Браунинг.

Работаю… расчетное время комбинированного поиска – двадцать три и пять десятых минуты …

– Ладно. Пока будешь работать, выведи на настенный экран карту города.

ВЫВОЖУ…

Ева подошла к экрану и стала изучать маршруты и места, которые отметила ранее. Она мысленно прошла по этим маршрутам, пытаясь увидеть то, что видел убийца.

– Где ты работаешь? – вслух спросила она. – Где хранишь свое транспортное средство? Кто ты? И почему делаешь это?

«Свет, – подумала она. – Свет – это энергия и жизнь. Свет – это душа. Без света нет изображения. Без света нет жизни…»

Что-то зашевелилось у нее в мозгу. Она осторожно склонила голову набок, словно хотела помочь мысли сформироваться.

И тут зазвонил видеотелефон.

– Черт побери… Даллас, – ответила Ева.

– А вот и она… Привет, дорогая.

– Рорк! – Все посторонние мысли вылетели из ее головы. Остались лишь любовь и тревога. – Где ты?

– В славном городе Дублине. – Он улыбнулся.

– Ты… ты пьян?

– Вдрызг. Мы приканчиваем вторую бутылку. Или третью. Какая разница?

– Кто это «мы»?

– Я и друг моего детства Брайан Келли. Он посылает тебе пламенный привет.

– Отлично. – Иногда они изрядно выпивали, особенно во время отпуска. Но Ева никогда не видела Рорка пьяным вдребезги. Его прекрасные глаза осоловели, а говорил Рорк с таким ирландским акцентом и так косноязычно, что Ева с трудом понимала его. – Ты в «Свинье и Гроше»?

– Нет. Едва ли… Нет, – подтвердил он, оглянувшись. – Это не пивная. Такой виски можно пить только в узкой компании. Мы пьем на квартире у Брая. Это тебе не какая-нибудь лачуга. У Брая очень уютная квартира. Слышишь его? Он поет «Молли Мэлоун» [6] .

«Значит, ему ничто не грозит, – подумала Ева. – Он не вывалится из пивной пьяный и не попадет под максибус».

– Я думаю, у вас сейчас глубокая ночь. Ложись и поспи.

– Я еще не готов уснуть. Не хочу видеть сны. Ты меня понимаешь, правда, любимая?

– Да, понимаю. Рорк…

– Сегодня я узнал кое-что, но пока не хочу об этом думать. Оставлю на ночь. Узнал кое-что от одного из старых дружков моего отца. Ублюдок. Тебе будет приятно знать, что я не убил его. Но очень хотел.

– Никуда не ходи сегодня. Обещай мне, что останешься у Брайана. Напейся до бесчувствия, но никуда не ходи.

– Никуда не пойду до завтра. А завтра улечу на запад.

– На запад? – Еве представились ранчо, горы и бескрайние равнины. – Куда? В Монтану?

Рурк смеялся до упаду.

– О боже, ничего удивительного, что я влюбился в тебя! На запад Ирландии, моя радость. Завтра я отправлюсь в графство Клэр. Есть шанс, что они убьют меня, как только увидят мое лицо. Его лицо. Но это нужно сделать.

– Рорк, может быть, ты останешься у Брайана еще на денек? Пусть все уляжется. А потом… Что там за шум, черт побери? – спросила она, услышав грохот.

– А… Это Брайан упал. Вместе со столом и лампой. Упал ничком, бедняга. Пойду подниму его и уложу в постель. Позвоню тебе завтра. Позаботься о моем копе, ладно? Я не могу без него жить.

– А ты позаботься о моем пьяном ирландце. Я тоже не могу без него жить.

Рорк недоуменно захлопал глазами.

– Без кого, без Брайана?

– Нет, идиот. Без тебя.

– А… – Он снова улыбнулся. Так глупо, что у Евы защипало в горле. – Хорошо. Значит, мы на равных. Тогда спокойной ночи.

– Спокойной ночи. – Она смотрела на пустой экран, жалея, что нельзя протянуть руку и притащить Рорка обратно.

Компьютер еще не закончил поиск, когда в кабинет ввалились Пибоди и Макнаб.

– У Соммерсета все в порядке, – сказала Пибоди. – Завтра ему снимут шину, а вскоре он сможет ходить.

– Я прыгаю от радости… Мэтью Брэди, Ансель Адамс, Джимми Ольсен, Луи Жавер. Кто это такие?

– Джимми Ольсен – начинающий репортер «Дейли Планет», – откликнулся Макнаб.

– Ты его знаешь?

– Супермен, Даллас. Вам следовало бы больше интересоваться поп-культурой. Комиксы, рассказы в картинках, видео, компьютерные игры… Понимаете, Супермен – это супергерой с планеты Криптон, который был послан на Землю еще ребенком и…

– Короче, Макнаб.

– Он скрывается под именем неприметного репортера Кларка Кента и прилетает в Метрополис, чтобы работать в газете «Дейли Планет». Джимми Ольсен – один из персонажей комикса, молодой репортер и фотограф.

– Фотограф… Любопытно. А остальные?

– Ансель Адамс был фотографом, – подсказала Пибоди. – У моего отца хранились репродукции его снимков. Он замечательно снимал пейзажи.

– И Мэтью Брэди. – Ева подошла к компьютеру. – Еще один фотограф. Три из четверых. Никаких адресов, никаких родственников. Но что скрывается за дверью номер четыре?

У нее загорелись глаза.

– А вот и победитель! Не Луи, а Анри Жавер. Фотограф, известность которому принесли главным образом портреты мертвых. Работал в начале века в Париже. Хотя это направление, получившее название «Портреты теней», быстро вышло из моды, но снимки Жавера до сих пор считаются лучшими образцами этого жанра. Его работы можно видеть в Лувре, Лондонском музее фотографии и Международном центре фотографии в Нью-Йорке.

– Макнаб, найди мне о Жавере все, что можешь.

– Уже ищу.– Пибоди, Луи или Льюисов в наших списках около двух дюжин. Проверь их. Ну, детки, – хищно улыбнувшись, сказала Ева, – похоже, мы взяли его след.

Она работала, пока не воспалились глаза. Работала, хотя давно отправила Пибоди и Макнаба в постель. Пусть делают там все, что хотят…

Когда у нее затуманилось не только в глазах, но и в мозгу, она разложила кресло и подремала несколько часов. Еще одна одинокая ночь в огромной кровати была ей уже не по силам.

Но она напрасно старалась довести себя до изнурения: сны все же настигли Еву, схватили ледяными пальцами, и начались кошмары.

Комната была знакомой. Пугающе знакомой. Той самой страшной комнатой в Далласе, где воздух обжигал холодом и казался грязно-красным. Ева знала, что это сон, и пыталась вырваться из него. И все же она ощущала запах крови. Запах крови, сочившейся из трупа и капавшей на пол с ножа, который она сжимала в руках.

Ощущала запах смерти. То, что она сделала, на что решилась, чтобы спасти себя, навеки запечатлелось в ее сознании.

Рука болела отчаянно. Рука ребенка во сне и рука женщины, оказавшейся в плену этого сна. Сломанную кость жгло огнем, рука онемела от плеча до кончиков пальцев, с которых капала кровь.

Нужно было избавиться от наваждения. Сделать то, что она сделала тогда. Смыть кровь и смерть холодной водой.

Она двигалась медленно, как старуха, морщась от острой боли между ног и пытаясь не думать о причине этой боли.

Вода и кровь пахли железом, но откуда ей было это знать? Тогда ей было всего восемь.

Он снова избил ее. Вернулся домой не настолько пьяный, чтобы оставить ее в покое. Поэтому он снова избил ее, снова изнасиловал, снова сломал руку. Но на этот раз она остановила его.

Его остановил нож.

Теперь она могла уйти. Уйти из этой комнаты, от этого холода и от него.

– Ты никогда не уйдешь и сама знаешь это.

Она подняла глаза. Над раковиной висело зеркало. Она видела в нем свое лицо – худое, бледное, с глазами, потемневшими от потрясения и боли, – и лицо того, кто стоял сзади.

Красивое, с чудесными синими глазами, шелковистыми черными волосами и крупными губами. Как с картинки.

Рорк. Она знала его. Любила. Он приехал за ней в Даллас и сейчас заберет отсюда. Когда Ева повернулась к нему, она перестала быть ребенком и превратилась в женщину. Но окровавленный труп человека, который был ее отцом, по-прежнему лежал между ними.

– Я не хочу оставаться здесь. Хочу домой. Я так рада, что ты пришел за мной.

– Это ты убила Ричи?

– Он делал мне больно. И никогда не перестал бы.

– Что ж, отец имеет право время от времени учить ребенка уму-разуму. – Он нагнулся, схватил труп за волосы, приподнял голову и заглянул в лицо. – Я знал его. Мы прокручивали с ним кое-какие дела. Одного поля ягоды.