Хроники Потусторонья: Проект (СИ) - Хомутинников Юлиан "sirrum". Страница 57

— Точно, Мо, лето. А твоего имени я тогда так и не спросил.

— Да, а потом ещё и ушёл «по-английски»! А я, знаешь, расстроился!

— Ну прости. Мне нужно было идти… Было там одно дело.

— Да ладно, Герман Сергеич, ну что ты! Господи, как же я рад тебя видеть!

Мы снова обменялись рукопожатием — на этот раз дружеским, радостным, — и он обнял меня, как старого друга. А я подумал: Радуга, ты воистину чудесна! Вот уж не думал, что встречу друга при подобных обстоятельствах, в подобном месте!

А потом я вспомнил о своих бойцах. Оглянулся — и расхохотался. Что это были за лица! Мы с Мо ухитрились озадачить даже Белую Королевскую!

— Герман Сергеич, вы знаете господина Мо? — ошарашенно спросил Сонни.

— Знаю, Сантино! Довелось нам встретиться три года назад! Эх, а славное было время, — скажи, Мо?

— Ещё бы! Но это просто невероятно! И это точно надо отметить! Ты что пьёшь, Герман Сергеич?!

— Всё, что горит, дорогой мой, всё, что горит! Ха, Анка, ты чего там застряла?! — крикнул я застывшей в дверях Кошке. — Не видишь, я друга встретил!

— Да-да, Анна! Встреча старых друзей! — Мо радостно рассмеялся. — Вот уж не думал, не гадал! Так! Значит, будем пить коньяк!

— Мо! Ты гений! Коньяк! Я совсем забыл про коньяк! А у тебя сигары есть? — с надеждой спросил я у своего вновь обретённого друга. Он посмотрел на меня с гордостью:

— Обижаешь, Герман Сергеич! Для тебя всё самое лучшее! Любая марка, на твой вкус! Всё достану, здесь для меня нет ничего невозможного! Это мой Мир, понимаешь? Мой Мир! Я здесь царь и бог!

— Серьёзно? — звучало интересно. — Значит, не соврал Первый насчёт твоих способностей.

— Кто? — не понял Мо. — А, ты о Великом Магистре? Ну да, думаю, да. Это единственное место, где я практически всемогущ. И в этом, как ни крути, есть свои плюсы и минусы.

— А что это за Мир такой — Межмирье? — спросил Валентин. Мо пожал плечами:

— Если честно — понятия не имею. Просто однажды я набрёл на это место и обнаружил, что здесь моя фантазия умеет становиться реальностью. Я ведь ещё и Писатель, — сказал он, и в его голосе прозвучала странная, ни на что не похожая нотка. Серьёзная нотка.

— А что вы пишете? — поинтересовалась Шанталь.

— О, я пишу рассказы и повести! И знаете, о ком? — девушка отрицательно покачала головой, а Мо звонко расхохотался: — О вас! О Духах, о Кошках! Понимаете?

— Если честно, не вполне. То есть… И что, хорошие рассказы?

— Дело не в этом, Шанталь! Не в этом. Дело в том, что здесь мои рассказы могут становиться частью реальности. И то, о чём я пишу, происходит на самом деле.

Бойцы мои аж притихли. Поняли или нет — непонятно, но впечатлились. Впрочем, я и сам не до конца понял.

— Это распространяется только на Межмирье?

— Судя по всему, да, — Мо пожал плечами. — А вообще, я не знаю. Может, и не только. Ват-У, Смерть и Вертиго много рассказывали мне о Мире Духов, а о Мире людей я и сам немножко знаю. Вот и пишу.

— Любопытно, — задумчиво сказал я. — Надо будет как-нибудь почитать эти твои рассказы.

— А я, Герман Сергеич, и о тебе писал, между прочим, — улыбнулся Мо.

— Обо мне? — в этом было что-то… странное. Неожиданное, что ли. Непонятное: — И что же ты, например, обо мне написал?

— Ну, например о том, как тебя уволили из ФСБ после инцидента в банке, когда парнишку подстрелили.

— Да?.. Я тебе об этом рассказывал?

— Да нет. Я просто написал. А что?

— «Просто написал»?

— Ну да, придумал и написал. А что, Герман Сергеич, что-то не так? — спросил он обеспокоено. Я задумался. Потом спросил:

— А когда это было? В смысле, когда ты написал об этом? И когда происходили те события в твоём рассказе?

— Тогда же, в 2003-м. Через несколько дней после нашей встречи, 13 июля.

— 13 июля? Написал 13 июля, или описанные события происходили 13 июля?

— И то, и другое. Обычно я не выдумываю дат… Ну да, 13 июля. Я хорошо помню тот день, хотя память у меня не очень.

— 13 июля… А ровно через три года в этот же день я покончу с собой…

— А, это вместо того паренька, да? — понимающе кивнул Мо. — Есть и такой рассказ, да. Из новых. 13 июля написал, вот буквально несколько дней назад.

— Говоришь, Ват-У тебе рассказывает, да? — спросил я, взглядом пригвоздив Белую Королевскую Кошку к стульчику, на котором она сидела.

— Ага! Много интересного рассказывает! — с энтузиазмом отозвался юноша.

— Нет… Нет-нет, Герман Сергеевич… Об этом случае я ничего не рассказывала… — обеспокоенно забормотала Кошка. Похоже, ей было несколько не по себе.

— Так-таки ничего? Мо, кто тебе об этом рассказал?

— О чём?

— Не валяй дурака. Кто рассказал тебе о моём самоубийстве?

Мо пожал плечами:

— Никто. О тебе мне вообще никто ничего не рассказывал, о тебе я сам сочинял! Ты же мой любимый герой!

В его голосе была гордость, но я чувствовал, как непонятный холод разливается в моей груди.

— Сам? Сам сочинял? Любимый герой?

— Ну да! Как ты ловко придумал свою жену ни с чем оставить! Она тебя достала, вот ты и отомстил!

Да будь я проклят…

— А она… В смысле, Марина, — она видела, как я падаю?

Мо удивился:

— С чего бы? Она была на тебя страшно обижена за то, что ты накануне не пришёл вовремя домой. И это дало тебе возможность передать все тому парню…

— …Герману Титову, — закончил я. — Значит, расхождения всё-таки есть…

— Какие расхождения? — не понял юноша.

— Такие, дружище. Такие. Значит, я всё-таки… Я… Значит, я всё-таки не персонаж… Значит… Я всё-таки могу влиять на ход событий!.. Уфф! Прости, старик. И вы, ребята. Но мне срочно нужно перекурить. Судя по всему, это слишком даже для меня.

Писатель задумчиво почесал лоб. Потом пожал плечами:

— Я не знаю, как оно устроено, Герман Сергеич. Честно. Я просто пишу. О, кстати! — он оживился. — Твоя розовая зажигалка с тобой?

— Ро… — я запнулся и медленно опустил глаза.

Зажигалка в моей руке и правда была розовой. Простенькой, одноразовой, и розовой.

— Тайна розовой зажигалки! — возбуждённо произнёс Мо. — Никто не знает, откуда она взялась! Герман Сергеевич Кастальский случайно обнаруживает у себя розовую зажигалку. Он отчётливо помнит, что не покупал её! Но тогда откуда она взялась?

Я откинулся на спинку дивана и задымил, прикурив от таинственной розовой зажигалки.

— Да и Радуга с ней, Мо. Розовая так розовая.

— А-а, Сергеич, ничего ты не понимаешь! — досадливо отмахнулся он. — Я, кстати, никогда не писал детективы. Не очень люблю этот жанр, да и не так это просто — детектив сочинить! Так что это может быть, скажем, мистический рассказ. Обязательно надо будет написать!

— Радуга с тобой, старина. Пиши, что хочешь. Между прочим, а чего это у тебя диван такой просторный?

— Заметил всё-таки! — обрадованно воскликнул Мо. — Это не простой диван, это Диван Бесконечности! Сколько бы народу на него не село, всегда останется столько же места, сколько было! Я сам его создал! Здорово, правда?

— М-мм, причудливо. Да и практично, чего уж там говорить…

— Сонни, ребята! Вам, наверное, скучно, да? — спросил Мо, но Валя с улыбкой покачал головой:

— Ни в коем разе. Тут такие вещи узнаёшь… Какая уж тут скука. А про розовую зажигалку обязательно напишите.

— Ой, Валентин, давайте на «ты», ладно? И вы, ребята! Шанталь, Сонни! Анютик!