Закон клыка - Силлов Дмитрий Олегович "sillov". Страница 44

Но теперь они не были серыми и невзрачными!

Они вновь, как тогда, внутри «электрода», были пронизаны яркими цветными нитями, переливающимися, движущимися. Будто тончайшие змейки, переплетаясь меж собой, образовывали безумно красивый, гармоничный узор… но на этот раз не распадающийся, а цельный, набирающий силу, наливающийся золотисто-алым светом, пульсирующий, вырывающийся за границы двух крошечных половинок «второго сердца».

Буквально за несколько мгновений меж ними протянулось некое подобие огненно-желтой вольтовой дуги, которая начала стремительно расти вверх. И вот уже покачивается над полом, дрожит, потрескивает микроразрядами нечто, напоминающее то ли новую, не виданную ранее никем аномалию, то ли портал с золотисто-огненной окантовкой, внутри которого зловеще ворочается непроглядная чернота…

Однако хозяин дома совершенно не парился по поводу странного явления, и с виду был абсолютно спокоен. У него даже дополнительные глаза равнодушно втянулись обратно в глазницы, настолько Кузнецу было по барабану это мерцающее чудо.

Перехватив мой недоуменный взгляд, он небрежно махнул рукой.

– Забей, – сказал он. – Я ж тебе говорил про возможные побочные эффекты ремонта твоей «Бритвы». Ну и вот он, тот побочный эффект. Выплеск как остаточной энергии, которая содержалась в самом «втором сердце», так и излишней, вредной, которую оно собрало у твоего ножа. Надо признать, достаточно мощный выплеск, но кратковременный. Минут десять повисит, и исчезнет навсегда. Полюбуемся, дождемся финала, а я потом за второй бутылкой схожу – надо ж обмыть столь удачный ремонт твоего ножа.

– Что-то этот выплеск подозрительно похож на портал… куда-то, – заметил я, безуспешно пытаясь разглядеть что-то в чернильной темноте, окаймленной золотисто-алым огнем.

– А это и есть портал, – хмыкнул Кузнец. – Вернее, «кротовая нора», но не через пространство, а через время. У меня после того, как «шевелящийся магнит» в сердце внедрился, тоже кой-какие аномальные способности появились. Вот, например, я эти порталы нюхом чую, и совершенно точно знаю, что они собой представляют – ну, ты сам убедился в Чернобыле-два. Так вот, этот совершенно беспонтовый, я тебе говорю.

– И куда он ведет? – поинтересовался я.

– В прошлое, – пожал плечами Кузнец. – Захочешь – попадешь в свое детство, и начнешь жизнь сначала, точно зная, что тебя ждет. Захочешь – в юность. Может, каких-то ошибок избежать удастся. Только нужно очень четко представлять себе тот момент своей жизни, куда ты хочешь попасть. Да только глупость все это. На фиг надо снова гулять по тем же граблям, набивая те же шишки. Это как смотреть по второму разу на редкость нудный многосерийный фильм, заранее зная, что будет дальше.

– А как насчет судьбу поменять? Глядишь, вообще все по-другому будет.

– Не-а, – широко зевнул мутант, словно небольшой чемодан открылся, смачно всосал в себя воздух – и захлопнулся. – Ни хрена не выйдет. Судьба штука забавная. Одно изменишь в прошлом, типа, к лучшему – так следствием этого другое вылезет, еще хуже. Поэтому никому в такие штуки лезть не рекомендую, потому что…

Он осекся. Похоже, понял, что по пьяни сболтнул лишнего.

– Потому, что сам в такую штуку лазил, – закончил я за него. – И поэтому ты так хорошо все о ней знаешь.

Кузнец вздохнул.

– Думай как знаешь, – сказал он. – По глазам вижу, что ты уже все решил. Но заруби себе на носу – изменишь прошлое, будет только хуже.

– Хуже – некуда, – улыбнулся я, направляясь к столу – возле него лежал рюкзак, к которому было прислонено мое оружие. – Что может быть хуже сталкерской судьбы?

– Сталкерской судьбы-то? – переспросил мутант. – Ну да, пожалуй, хуже ничего и не придумаешь.

Я забросил за плечи рюкзак и СВД, взял в руки «КС-23». Эх, блин, патронов к нему почти не осталось… Ну ладно, может, раздобуду где.

Поджав тонкие губы, Кузнец полез в карман и выложил на стол четыре укупорки патронов характерной формы. Из второго достал еще четыре, и вздохнул вторично.

– Бери, – сказал он. – На первое время должно хватить, а там разберешься.

Понятно. Ошибся я насчет оттопыренных карманов Кузнеца, не консервы там были. Получается, он и это знал… Скучно, наверно, проговаривать фразы, которые уже говорил ранее, проживать уже прожитые дни, заранее знать все, что будет… Впрочем, скучно это или нет, я в скором времени узнаю на собственной шкуре.

– Прощай, Кузнец, – проговорил я, подходя к порталу.

– Прощай, сталкер, – махнул рукой шестиглазый. – Эх, опять одному пить придется, а ведь…

Окончания фразы я не услышал, так как шагнул в темноту, мгновенно поглотившую меня, словно густое, черное болото…

Наверно, у каждого человека на земле есть затаенное желание – вот вернуться бы назад, в прошлое, зная, что ждет тебя в будущем. Глядишь, и жизнь бы по-другому сложилась. Скольких ошибок удалось бы избежать, сколько времени сэкономить, потраченного впустую. Может, конечно, и прав Кузнец, что лучше все равно не будет – а может, и нет. Ведь судьба-то, она у каждого своя, и что не получилось у одного, глядишь, у другого и получится…

Признаться, много различных мыслей промелькнуло у меня в голове, пока я храбро так, бодро шел к порталу, стараясь не показать при Кузнеце, что творится у меня на душе. А творилось многое…

Думал я о том, что, может, вернуться мне к тому ключевому моменту моей жизни, и дать дембелю, регулярно избивавшему меня в армии, спокойно вернуться домой. Черт с ней, с местью той. Зато жил бы я дальше жизнью обычного человека… Ну не появится на свете роман «Закон проклятого» о том страшном периоде моей жизни, а также и все остальные романы, которых я написал немало. Жаль, конечно, но зато проживу как все, спокойно, вспоминая порой о той жизни, которой у меня уже никогда не будет…

Хотя нет, наверно, не стоит так уж радикально рубить все под корень. Сопьюсь же на фиг с той размеренной жизни, как это бывает с некоторыми спецназовцами, ушедшими на пенсию или уволившимися со службы по каким-либо причинам. Конечно, адреналиновый голод можно забить спортом, но чаще его забивают водкой. Гораздо чаще…

Тогда, может, не брать у уличного распространителя рекламы ту листовку с забавной картинкой: злой кабан в зеленом берете, сжимающий в зубах сигару, а в лапах – автомат странной формы. И с подписью под картинкой:

«La Legion Etrangere. Впервые в Москве! Если ты молод, физически здоров, полон амбиций и хочешь зарабатывать хорошие деньги, обращайся к нам! Наша фирма за символическое вознаграждение поможет тебе попасть во Французский Легион!»

Ведь именно после Легиона я со своим опытом вызвал интерес у определенных личностей, вследствие чего фактически прямиком попал в Зону отчуждения, где лишился памяти о прошлом? Памяти, но не навыков убивать любого, кто попытается убить меня. Пройти мимо того парня, раздающего листовки – и жить дальше, вспоминая лишь о том, как разделался с чудовищем в образе человека. Кстати, вполне достаточно для того, чтоб было о чем вспоминать всю оставшуюся жизнь. И роман вполне можно написать, тот же «Закон проклятого», но с другим финалом. Один роман. И на этом поставить точку…

Нет, так тоже не пойдет. Писать книги – это не хобби. Это образ жизни. Может, даже предназначение, от которого не нужно отходить. Иначе спишет тебя мироздание, выбросит на обочину, как ненужный, отработанный хлам. Тот, кто зарывает в землю свои способности, заодно зарывает туда же и самого себя. Заживо. И гниет себе там, в тесной могиле собственного убогого мирка, сам лишивший себя возможности жить полной, насыщенной, творческой жизнью. А о чем я буду писать, если сам обрублю себе возможность ходить по различным вселенным Розы миров, зачищая их от нечисти? Сидеть в кресле и выдумывать собственные приключения? Не, я так не умею. Я ж не писатель, я сталкер, просто ведущий дневник в своем КПКЮ, а после отсылающий его неведомому редактору. Так что этот вариант тоже отпадает.