Дикие земли. Шарп (СИ) - Василенко Владимир Сергеевич. Страница 20

- Да о чем речь. Езжай. Спасибо тебе за все.

Он протянул мне руку. Ладонь его оказалась твердой, шершавой, и рукопожатие - до боли крепким.

- Может, еще свидимся. Удачи, Шарп!

Сэм тут же хлестнул лошадей вожжами, поспешив убраться из опасного места. Я махнул ему на прощанье рукой и, поправив вещмешок, зашагал на юг, прямо в сторону бушующего пожара.

Заваруха, говоришь? Нашел, чем удивить.

Глава седьмая. Медвежья услуга

Да, человек быстро ко всему приспосабливается. А вот отвыкать бывает сложнее, чем привыкнуть. Я родился в 1999-м, и люблю поговаривать, что я человек из прошлого тысячелетия. И действительно, во многих вещах жутко старомоден. Но все же, я вырос в мире, где поговорить с человеком, в какой бы точке планеты он ни находился - это дело пары кликов. После изобретения НКИ для этого даже отдельного гаджета не требуется. И Сеть есть повсюду - хоть на вершине Эвереста, хоть на Северном полюсе.

А здесь, в Диких Землях, никаких средств связи нет. По крайней мере, тех, что доступны новичкам. В итоге - до Фоллинг-Рок я добрался, но как отыскать Брэндона, и вообще, здесь ли он, было непонятно. Ну, да, наверное, разработчикам кажется, что так реалистичнее и интереснее. Но меня все эти неудобства только бесили. Как люди вообще жили без НКИ? Или хотя бы без смартфонов?

Каменистые холмы обступали городок с трех сторон, защищая от ветров и лишних глаз. Долина была вытянутой формы, а с противоположной от меня стороны над городом нависала серая скала, похожая на наконечник исполинского копья, пробившийся из-под земли под острым углом. То, что у основания его основательно затянуло плющом, только добавляло сходства - каменное острие будто только что пробило зеленую травяную шкуру, растянуло её, и теперь либо двинется дальше, либо снова скроется под землей.

А еще это похоже на основательно накренившуюся башню, сужающуюся к вершине. Наверняка из-за этой скалы местечко и получило свое название.

Городом это назвать сложно. Две расположенные крестом улочки с десятком деревянных двухэтажных зданий. В середине, судя по всему, постоялый двор с конюшней. Рядом - пара магазинчиков, остальное - жилые дома.

Горел как раз постоялый двор, плюс немного досталось одному из соседних зданий. Огонь пока был не особо бурный, и заметен был только на крыше и в окнах второго этажа. Но дым валил столбом, будто подпалили огромную дымовую шашку. Центральная площадь тонула в этом дыму, и из него, как из тумана, то и дело выныривали смутные силуэты. Двое или трое всадников. И с полдюжины пеших.

А еще вокруг постоялого двора валялись трупы. Много. Около десятка.

Дорога, по которой я шел, плавно вливалась в главную улицу поселка - ту, что длиннее. Здесь даже что-то вроде ворот имелось - из серых ошкуренных бревен, с коровьими черепами на верхней планке и выцветшей надписью «Добро пожаловать в Фоллинг-Рок» на приколоченной гвоздями доске. Точнее, не ворота, а просто арка, обозначающая вход в город. Створок нет. Забор вокруг чисто символический - чуть выше пояса, тоже из ошкуренных бревен, но потоньше.

До площади было метров тридцать, но я не горел желанием переться туда напролом. Шмыгнул на задний двор ближайшего дома и дальше пробирался задворками. Револьвер не доставал - проку от него все равно пока мало. А если уж меня заметят раньше времени, то с оружием в руках я буду нервировать этих парней куда больше, чем без. Это уж я по себе знаю.

Выстрелов уже не было слышно, зато со стороны горящего салуна доносился смех и злорадные выкрики. Стараясь особо не высовываться, я пробовал осмотреть площадь, но из-за дыма ничего толком не увидел. Двое парней в шляпах красных шейных платках, натянутых на лицо, как маски, деловито обшаривали трупы, валяющиеся посреди улицы. Еще двое выволакивали обгоревшее тело из салуна.

Брэндон говорил, что я узнаю его по приметному индейскому амулету с перьями. А еще с ним должен быть пес, похожий на волка. Но пока ни того, ни другого я не разглядел. Остается надеяться, что Брэндон - не среди тех, кто сейчас валяется в пыли лицом вниз.

Эмоции были   противоречивые.   Пожар,   трупы,   вооруженные  мародеры,   орудующие   на   улицах   -  все  это   меня  взбодрило.  Да,  не  скрываю   -  я   адреналиновый   наркоман. Не то, чтобы мне скучно, и хочется пощекотать нервы. Нет. Я не из тех, кто, к примеру, летает на дельтаплане или сигает с моста, привязав себя за ноги эластичной веревкой. Пожалуй, даже наоборот, мне такие трюки кажутся дуростью. Но и жить спокойно у меня тоже не получается. Мне будто чего-то не хватает, я становлюсь еще мрачнее и раздражительнее, чем обычно, потом впадаю в затяжную апатию. И начинаю пить. В итоге, рано или поздно, это заканчивается серьезными проблемами.

Лора заметила это, еще когда мы были женаты. Даже пробовала таскать меня по психоаналитикам. Без толку, конечно.

Сейчас на привычную волну азарта накладывалось раздражение. За то время, что я здесь, мне уже доходчиво объяснили, что можно позабыть о своих прежних навыках, и все мои действия будут просчитываться с позиций игровой системы. Я - не я. Я какой-то пентюх с ржавой пукалкой за поясом и с руками, растущими примерно на этом же уровне. И это дико бесило. Бесило и то, что я все еще слишком мало знал об этом мире, и потому чувствовал себя беспомощным.

По мне, так самое поганое чувство. Хуже некуда.

- Эй, шаман недоделанный, ну ты чего там копаешься? - выкрикнул один из мародеров. Судя по всему, главарь. В длинном, до колен, сером плаще с поднятым воротником. Сзади плащ украшала вышивка во всю спину - птица, раскинувшая крылья. В правой руке головорез держал винтовку, небрежно забросив её на плечо. В левой, затянутой в черную кожаную перчатку, желтел какой-то помятый лист бумаги - не то карта, не то плакат.

Из дверей салуна, закашлявшись от дыма, вывалился молодой парень в индейских кожаных штанах с бахромой у швов и в коричневой куртке. Лицо его было перепачкано сажей, а куртка в буквальном смысле дымилась - похоже, на плечи попали мелкие угольки. Он зашипел, стряхивая их.

- Нашел?

- Да нет там её! Говорю же, не стал бы Бишоп такую ценность таскать с собой! Наверняка припрятал в каком-нибудь тайнике.

- А я говорю, что видел, как он держал эту хреновину в руках, когда входил в город! Ищи лучше! Псину свою подключи!

- Скай бы давно уже унюхал что-нибудь, если бы не этот чертов дым! Зачем было пожар устраивать?

- Ты меня поучи ещё, щенок!

К спорщикам приблизился еще один мародер - тоже в плаще до колен, но черном. На спине его красовалась контрастная вышивка белыми нитками. Такая же птица. Не считая цвета плащей, они были похожи с главарем, как близнецы. Лиц, правда, я толком разглядеть не мог - мешали высокие воротники и надвинутые до самых глаз шляпы.

- Сваливать надо, Винс. Похоже, все-таки упустили мы его. А на пожар сейчас наверняка шериф заявится. Мы же тут половину неписей ухлопали.

Серый плащ грязно выругался, пнул один из валяющихся неподалеку трупов.

- Да какого хрена?! Такой шанс был...

- Был, да сплыл. Может, знахарь и прав - аккуратнее надо было.

- Да я же на этого сопляка и понадеялся! Он говорил, что чует магию! А теперь какую-то сраную маску не может отыскать!

- Может, она и не магическая вовсе! - огрызнулся парень. У ног его уселся крупный пес - серый, с черными подпалинами. Он присел на корточки и погладил собаку, обхватил её за шею.

- Кхандаары за неё десять элайских монет дают! Это точно какой-то ключевой предмет. Может, цепочку квестов открывает.

- И что из того? Не все артефакты элаев - магические. Может, там просто какая-то подсказка, ключ...

- Ну, так ищи лучше! Бишоп зашел сюда с маской, я точно видел. В инвентаре у него её не нашлось. Значит, припрятал где-то в салуне, когда увидел, что мы его обложили.

- Да где искать-то? Там сейчас все перекрытия рухнут!