Гладиатор (СИ) - Аретинский Сергей Валентинович. Страница 7

Взгляд нападающих ловил,

Ян не был никогда таким зубатым,

Где лишь испуг его душе служил.

Теперь уж нет. Ян повалил

На землю мокрую от снега

Всех тех, кого опередил,

Кто не изведал в жизни вкус побега.

Персты когтей будили ярость зверя,

Рождая лики темноты,

Лишь сердце странностью халдея

В суровый отзвук пустоты.

Кто знает тяжести сумы,

Тот будет хоть на миг жестоким,

Должно быть, в мире мы больны

И всуе света одиноки....

Бой был сумбурен, скоротечен

Совсем, как детская игра,

Но к счастью он был здесь замечен

Тем, кого чествует судьба.

Она бывает иногда

К сынам своим чуть благосклонной,

Ведь всё же наша в том вина,

Что жизнь несётся по наклонной.

"Кто он такой, поспорю я за двух", -

Вдруг молвил здесь случайный зритель, -

"В волчонке есть бойцовский дух,

Ему лишь нужен свой учитель", -

Судьбы невидимый хранитель

Персты бесшумные сомкнул,

И строф небесный повелитель

Вдруг эти рифмы обманул....

Десятки тысяч строк я уличному бою

Средь рифм блаженных посвящал,

Врагов отважною строкою

Ритм слов безумных побеждал,

Но вот сейчас я в мыслях вспоминал

То, что давно со мной уже случилось.

И если б дух тогда мой не дремал,

То, чтоб в дальнейшей жизни изменилось?

Я часто задаю себе вопрос:

Зачем наш мир не может жить без боя,

К чему война из радужности грёз

Всегда черпает всходы зёрен горя?

Из давних лет, ещё при жизни Ноя

Бой будоражил пылкие умы,

И выживание холодным всплеском моря

Рукою женщины бойцам несло цветы.

Так, что теперь.................

Что в нас переменилось?

Гуманность снова побеждает зверь,

Хотя так много в мире совершилось,

Что было в прошлом, новым изменилось,

Труд дня опять идёт на нас войной,

Для выживших не всё ещё случилось,

Вся наша жизнь лишь бесконечный бой....

Глава 4

" Становление Воина "

Рожденье - смех, он радости в угоду,

Смерть - слёзы, будто тяжкий грех,

Я жив пока и может, слава Богу,

Но, впрочем, будто не из тех,

Кого так жалует успех,

Кто преуспел средь жизни строгой,

Сорвав вуаль с уснувших вех,

Перед дальнейшею дорогой.

Минули годы дерзновений,

Я консерватором не стал

И среди новых увлечений

О прошлых днях воспоминал.

В часах тоски я ожидал

Между забвенья и пыли

Всей этой жизни карнавал

И свет чарующей любви.

Сомнений чёрствые моменты

Во мне рождали вновь хандру,

И мыслей ложных экскременты

Претили здравому уму.

Я лиры слушал на ветру

Грозы, хватая молний стрелы,

И понимал: когда умру

Мой дух покинет это тело.

Но вот я здесь, средь новых глав

Чуть неудавшихся с начала,

Мир поэтических забав

Уж ждёт удачливость финала.

Мой слог уж рифма подгоняла,

В строфах пугаясь оступиться.

О, Муза, ты ли не устала,

Тебе ль тут не к чему стремиться?

Перелистнув вновь времени страницы,

Я в строках двигаюсь вперёд,

И муз волшебные возницы

Несут в строфах за годом год.

Их вдохновение не ждёт,

Чтоб с лирой где-то обручиться,

Но в тех годах наш Ян растёт,

И мне им впору удивиться.

Так, где же он.... В пустых подвалах?

О, нет, читатель мой, уволь,

Он в тех заброшенных спортзалах,

Где потом дышат кровь и боль,

Где всем пугающая роль

Среди татами отводилась,

И вот теперь в судьбе иной

Уже совсем переменилась.

Мы все рождаемся нулями,

С годами чествуем себя,

И наделив карман рублями,

Нас уж не мучает нужда.

Но, друг, признайся, иногда

В потоках смутного сознанья

Вдруг единицей не себя

Ты видишь в призраке познанья.

Я сам когда-то верил в чудо

Среди бойцовских перемен,

Я те мгновенья не забуду -

Минуты счастья, сладкий плен,

Врагов преклоненных колен,

Триумф всех сил вживлённых в миг,

Огонь пульсирующих вен,

В груди побед счастливый крик.

Года усердных тренировок

Минули, Ян наш возмужал,

Он, как гепард и быстр, и ловок,

Силён, как тот девятый вал.

Я в нём дух Леса узнавал,

Ты это помнишь, мой читатель,

Дух, словно дроби подражал,

И ждал числитель знаменатель.

Я упущу года тоски,

Минуты боли и страданья,

Боюсь, они вам всем близки,

Что не достойны здесь вниманья.

Пожалуй, время расставанья

Мне с детством нашего героя,

Ещё два-три лишь замечанья,

И я открою мир изгоя.

Не знаю, знал ли я тогда,

В кого наш Ян здесь превратится,

Как повернёт его судьба

И как в дальнейшем всё случится....

Что ж можно многому учиться,

Но жить по-прежнему глупцом

В манерный облик облачиться,

Но быть, как прежде наглецом.

Конечно, можно быть богатым,

Не ведать приторность нужды,

В семье слыть иногда рогатым,

К судьбе питая тень вражды,

Не принимать её узды,

Вздыхать украдкой от жены,

Что в жизни вовсе б мы могли

Остаться счастливо одни.

Нас всех пугают перемены,

Но смыв с судьбы густейший грим,

Мы узнаём, что неизменно.

Когда не кажется смешным,

Надменным или же больным

Незримый жизни приговор,

Ты перед счастием своим

Вдруг станешь его вечный вор.

В поимках призрачного чуда

Всяк способ будет здесь хорош,

Пусть его метод сеет грубо,

Что в здешних строках ты найдёшь,

Пусть он в словах рождает ложь,

Где споры страшно надоели

В груди рождающие дрожь

Средства, достигшие до цели.

Всё это к Яну применимо,

Он ринг закрытый побеждал,

Победу непреодолимо

Здесь быстрым темпом возбуждал,

Он в лицах павших узнавал

Своих бесчисленных врагов,

И, как мы все, предпочитал

Сказать им пару нежных слов.

Бойцы невидимого ринга,

Творцы своих отважных тел,

Жрецы кулачных распрей свинга,

Где жил натянутых предел.

Что ж те, кто силу возымел

Стремит к победе своё имя,

Кто быстрой славы захотел,

Уже не ждут, что будет с ними.

Но ты молчи о том пока строка

Не мчись в безудержном волненье,

Касаясь изредка стиха,

Вкушай строфой повиновенье.

Я задержался на мгновенье,

Но рифмы вновь смыкаю в строй,

Где Яна требует уменье

Доселе небывалый бой.

Его соперник.... Вид не хилый

Наперсник многих здесь побед,

Он именуется Гориллой

На протяженье долгих лет.

Он знает этот лишь предмет

Огромных мышц злой обладатель,

Таким не нужен пистолет,

Он знает то, что ждёт читатель.

Что ждёт...? Кровавых дерзновений,

Поверженных на ринге в едкий прах,

Нет никаких ограничений,

Запрещены удары в пах,

Всё остальное в кулаках -

Победа, вскормленная волей,

Огнём на согнутых перстах,

Воспетая уже привычной долей.

Ян, впрочем, тоже не из тех,

Кто миг спокойствия умножит,

Кто бой без правил лишь за грех

Всей жизнью призрачной итожит,

Кто лезет в споре вон из кожи,

Считая правым лишь себя,

Кого сомнение не гложет,

Что жизнь не только ведь борьба.