Земля мертвых душ (СИ) - Горелик Елена Валериевна. Страница 13

— Не злись, — он, заметив, что я сейчас взорвусь, опять завёл привычную мантру. — Обычный ужин на большом тракте. Зимой тут ещё хуже.

— Хуже, чем это? — я с отвращением грюкнула тарелкой по столу. Косточки несчастного гусёнка грюкнули по глиняному днищу тарелки ничуть не тише. — Начинаю радоваться, что сейчас не зима… У нас, по-моему, ещё шашлыки из того длиннорогого бычка остались. Может, пойдём отсюда, поедим в фургоне? Здешняя компания мне тоже не нравится.

— Ты не в духе, вот тебе ничего и не нравится, — сделал вывод Дойлен. — Вина не предлагаю, опять плохо будет. Вот, попей яблочный взвар.

Это детский напиток, но если организм неадекватно реагирует на алкоголь, можно выпить и компотик. Желтоватая, сладко пахнущая жидкость была отвратительно тёплой. Сделав глоток, я отставила кружку и хмуро оглядела переполненную трапезную. В меру грязное помещение, в меру грубые столы и скамьи, в меру кособокая посуда на столах. И это всё, что я в таком состоянии смогла охарактеризовать в меру положительно. Всё остальное мне категорически не нравилось, начиная от хозяев — мужа и жены, судя по физиономиям, продувных бестий — и заканчивая гориллоподобным типажом у дверей. Ясное дело, какой трактир на бойком месте, да без вышибалы? Работы у него пока нет, но, судя по количеству поглощаемого вина, она скоро появится. Гости тоже не радовали ни глаз, ни ухо. Нестройный хор разнокалиберных голосов давил на психику. Купцы, торопливо насыщавшиеся перед дорогой, колдуны всех мастей, ужинавшие, напротив, неспешно, с большим количеством вина, несколько простецов из местных, скромно жавшихся в уголке. Даже один маг затесался, судя по золотому медальону и лёгкому гулу в ушах — признаку присутствия человека с сильными амулетами. Взгляд почему-то зацепился за этого человека. На вид не старше тридцати, но настоящий возраст мага — иной раз загадка даже для него самого. Они широко практикуют омоложение, вытягивая жизненную силу у здоровых красивых парней и девчонок из собственных владений. То-то давненько я не видела здорового и красивого простеца. Хотя этот конкретный маг выглядит… Я бы сказала, не как колдун, а как воин. Большая редкость для элиты колдовского сословия. Он сидел левым боком ко мне, и я хорошо разглядела меч, пристёгнутый к его широкому поясу. Лезвия, понятно, из ножен видно не было, но рукоять… Рукоять впечатляла. Даже с моего дилетантского шестка заметно, что упор сделан на качество. Ну, и статусные материалы присутствуют: золотое навершие в форме медвежьей головы, глаза которой вспыхивали яркими искорками рубинов. Маг-воин? Для княжества это нонсенс, маги белых ручек чужой кровью не пачкают, за них мечами машут солдаты. Если, конечно, настаёт такая необходимость. А где в этой реальности подобная необходимость настаёт с удручающей регулярностью? Только на границе. Только там маг имеет реальный шанс на реальное боестолкновение, и хороший меч для него жизненно необходим. Ибо на каждый хитрый случай амулетов и заклинаний не напасёшься.

Только я задумалась о нелёгкой жизни магов-воинов с пограничья, как к заинтересовавшему меня персонажу присоединился ещё один. И вот тут меня посетило стойкое ощущение дежа-вю. Показалось, что я уже где-то видела этого человека. Лет примерно моих, подтянутый, шатенистый с лёгкой проседью, коротко стриженый и с серебряным ведьмацким медальоном. Память однозначно твердила: нет, встречаться не доводилось. Но вот хоть тресни, где-то проскакивала эта личность на моём горизонте, и всё тут. От предчувствия чего-то малоприятного я ёрзнула на скамье. Память, память… Давай, включайся, ведь не могло возникнуть этой странной зацепки на пустом месте… Нет, зрительная память выдаёт недвусмысленный результат: не видела. А вот слуховая даёт маячок на тот разговор с Игорем. По поводу украденного оружия. Вроде видел он в Туримите ведьмака из иномирян — коротко стриженого и с военной выправкой. И как раз в свите какого-то мага из пограничья.

Так. Проблема в одном: даже если это тот самый ведьмак, то уверенно опознать его сможет только Игорь. Который сейчас трясётся в какой-нибудь повозке в обозе господина Гидемиса. Что же делать? Попытаться закинуть удочки на предмет знакомства сейчас, или подождать прибытия к Восточным Вратам, где мы все наверняка пересечёмся? Если это не тот человек, ещё полбеды. А если тот самый, то мы здорово рискуем. Риск — благородное дело, но когда речь идёт о целостности шкуры, мы все становимся жутко нервными, а от этого проистекают всякие неприятности вроде пули в лоб. Ведьмак кажется мне человеком жёстким и решительным, и если у него появится хоть малейшее подозрение на наш счёт…

Я и не заметила, как выпила тёплый яблочный компот. Кружка показала блестящее тёмное дно, а в голову пришла мысль, показавшаяся мне здравой. Лучше как следует запомнить этих двоих — мага и ведьмака — чтобы у Восточных Врат уже точно выяснять, с кем нас столкнула судьба. Нужно обязательно связаться с Игорем, заклинание вроде ещё помню. И — потихонечку показать незнакомца Дойлену. Не может быть, чтобы он, прекрасно разбирающийся в местных реалиях, чего-нибудь не придумал.

— Кого-то углядела?

Вот. И после этого колдуны смеют уверять простодушных, что не умеют читать мысли. Совсем-совсем. Дойлен смотрел на меня… я бы сказала — настороженно.

— Вон тот, стриженый, — шепнула я ему. Хотя, «шепнула» в условиях переполненного людьми трактира — это сильно сказано. Чуть не прокричала ему в ухо. — Осторожнее, не привлекай внимания.

Теперь настороженного взгляда удостоился незнакомец. Дойлен моментально оценил его и помрачнел.

— После поговорим, — сказал он. — Не здесь.

Ужин, к моей несказанной радости, был быстро свёрнут. Мы вернулись в ставший таким уютным фургон, загнали мальчишек спать, а сами пошли на бережок, развели костерок, прикрылись сферой тишины и наконец смогли спокойно поговорить.

— Что скажешь о том стриженом? — тут же поинтересовалась я. Женщине всегда интересно, что один мужчина думает о другом.

— Он не наш, — сразу сказал Дойлен, подбросив в костёр пучок берёзовых веток. — Воин, это видно, но — не наш воин. Меч для него чужое оружие… Помнится, твой земляк что-то такое говорил насчёт необычного ведьмака. Думаешь, это он?

— Не знаю, — я пожала плечами. — Но проверить стоит. Может, мне тихонечко проследить за ним, пока мы здесь?

— Не советую.

— Почему?

— Опасный тип. Такой сперва убьёт, а потом будет разбираться.

— А если я притворюсь… ну, будто у меня к нему чисто женский интерес?

— Нет.

От того, как это было сказано, меня мороз чуть не до костей пробрал. В этом «нет» я услышала железную решимость пресечь любую мою попытку пойти наперекор, пусть даже на словах. А взгляд… Взрывоопасная смесь холодного гнева и страха за мою непутёвую персону.

— Нет, — уже мягче повторил Дойлен, заметив, как я побледнела. — Я не знаю, тот ли это человек, но всё равно он опасен. Ты же умная баба, не рискуй так…бессмысленно.

— Ты прав, — еле слышно сказала я. — Нам нельзя так рисковать.

Весело потрескивали ветки, поедаемые огнём. С Днепра тянуло сыростью, слышался плеск холодных волн о деревянные сваи причалов. Подала голос побеспокоенная кем-то лошадь, рядом слышались негромкие голоса — переговаривались двое слуг, перемывая косточки хозяину… На какой-то неуловимый миг мне показалось, что этот вечер не закончится никогда. И — вот честное слово — не возникло никакого сожаления по этому поводу. Захотелось до самого конца времён вот так сидеть у костра, смотреть то на пляшущие язычки пламени, то на мужчину, ставшего мне другом. Пожалуй, единственным настоящим другом за всю мою жизнь. Всё было — и любовь, и семья, и враги, и приятельницы, а вот друга, такого, чтоб «с ним в разведку» — не было. Ясно, что он видит ситуацию иначе, по-другому и быть не может, но я спокойно могу доверить ему свою жизнь, а это дорогого стоит.

Я едва заметно улыбалась, глядя поверх костра на мужчину, который, задумавшись о чём-то, смотрел на меня.