Секретарша из романа (ЛП) - Мэрченд Мелани. Страница 36
Это будет чертовски долгий полёт. Если только я не прикончу его до того, как он закончится.
***
Когда я добираюсь домой и бросаю сумки на пол, единственное, чего мне хочется, это упасть в кровать. Но в моей голове продолжают роиться мысли, и нет никакого шанса, что я смогу успокоиться достаточно для того, чтобы уснуть.
Я сдаюсь, я больше не буду и пытаться заставить Эдриана сказать мне, что за чертовщина творится у него в голове. Он похоронил себя в работе на весь остаток полёта, и я раздумывала, не пересесть ли мне на другое сидение просто для того, чтобы подчеркнуть, насколько грубым было его поведение, но вместо этого я осталась на своём месте, продолжая молча кипеть от злости.
Когда я прихожу на следующее утро на работу, то сама не знаю, на что надеюсь. Он просто продолжит уходить от темы, если я попробую поговорить с ним о том, что случилось в Остине. Конечно, нам не обязательно об этом говорить. Мне бы просто хотелось продолжать делать то, что мы делали, но это, похоже, ему тоже не слишком-то по душе.
Пока.
Вся моя красивая одежда все ещё находится в стирке после поездки, поэтому я надеваю лучшее из того, что есть. Когда я захожу в его кабинет с кружкой его утреннего кофе, то на мгновение закрываю глаза и вдыхаю его запах. Мне он всегда нравился, но теперь он значит для меня нечто другое.
– Вот твой кофе, – говорю я ему тихо, опуская его кружку на стол. Он даже не поднимает на меня глаза. – Тебе нужно что-нибудь ещё?
Он качает головой.
К чёрту.
– Помнится, мы обсуждали другие обязанности, которые я должна буду выполнять для вас по утрам, – говорю я своим самым соблазнительным тоном, в то время как моё сердце пытается выскочить из груди.
Он закрывает глаза и тяжело вздыхает.
Не слишком многообещающая реакция.
– Меган, присядь, – он жестом указывает на стул. Я присаживаюсь, разглаживая юбку и подготавливая себя к взбучке столетия. И не такой, на которую я надеялась.
Эдриан переплетает пальцы и смотрит на меня. И спрашивает последнее, что я от него ожидала.
– У тебя есть планы на День Благодарения?
Что?
– У меня всегда есть планы на День Благодарения, – я морщусь при одной мысли об этом, ничего не могу поделать. Отмечать праздники с моей семьей – то ещё удовольствие, но это лучше, чем сидеть дома в одиночестве. По крайней мере, именно это я продолжаю себе говорить. – А что?
– В Лондоне будет проходить книжная конференция, – говорит он. – Если судить по программе, она будет скорее для местных авторов, но мы могли бы наделать там шуму.
Мы. Серьёзно? Он никак не собирается комментировать то, что произошло между нами в Остине, и уже планирует следующую поездку?
– Что ж, я не могу поехать, – говорю я ему. – Извини.
Я обычно не провожу жёсткую линию в отношении Эдриана, но в битве между ним и моей матерью, моя мать побеждает. Всегда. На её фоне он выглядит словно мистер Роджерс (Фред Роджерс – американский педагог и пресвитерианский проповедник, автор песен и телеведущий, снимался в детском сериале «Наш сосед Мистер Роджерс» – прим. переводчика).
– Меган, да ладно тебе. Я даю тебе отличный повод избежать празднования Дня Благодарения с твоей семьёй, – он снова опускает взгляд на свои бумаги. – Просто сделай приготовления. Не хочу, когда придёт время, иметь дела с твоей семейной драмой.
Я бросаю на него хмурый взгляд.
– Не знаю, чего ты пытаешься добиться, но…
– Не важно, чего я пытаюсь добиться, – рычит он. Его глаза сверкают, и я тяжело сглатываю, наконец видя в нём хоть какой-то намёк на страсть, которую он демонстрировал на прошлой неделе. Не по этому поводу я хотела её увидеть, но это, по крайней мере, хоть какая-то реакция.
Спустя мгновение он успокаивается
– Просто организуй всё, Мэг. Я позову тебя, если ты мне снова понадобишься.
***
Это самый длинный рабочий день в моей жизни.
Когда я возвращаюсь домой и наконец бросаю сумочку на диван, мысленно строя кровожадные планы, то слышу, как вибрирует мой телефон. Сердце подскакивает к горлу, и вопреки всему я надеюсь на то, что это Эдриан – звонит, чтобы извиниться.
Серьёзно? В каком мире, по-моему, я живу?
Тотошка, мы больше не в Остине.
Я ухмыляюсь, когда беру в руки телефон, но моя улыбка быстро гаснет.
Мама.
– Привет, я только что зашла. Не могу долго разговаривать, – я надеюсь на то, что мои резкие слова на этот раз подействуют эффективнее.
– Не волнуйся. Я лишь хочу узнать, когда ты собираешься домой на День Благодарения.
Вот чёрт.
– Я же говорила тебе, что сама куплю себе билеты.
Она смеётся.
– Не глупи. Да и потом, мне всё равно нужно спланировать всё заранее. Ты должна бы уже знать – разве ты ещё не отпрашивалась у мистера Райзингера?
Я зажмуриваюсь перед тем, как ответить.
– Вообще-то, возможно, в этом году мне придётся работать на День Благодарения.
– Что? – она так пронзительно визжит, что я морщусь и убираю телефон подальше от уха. – Чушь собачья. Скажи ему, что ты не можешь.
– Не уверена, что это возможно, мам.
– Как это может быть не возможно? Это всегда возможно. Если ты действительно так важна для него, он как-нибудь простит тебе это.
Я зла на Эдриана, я чертовски зла на мою маму, я зла на весь мир – но прямо сейчас моя мама затмевает всех. Последнее, чего я хочу, это оправдывать его силовые игры, но, чёрт возьми, ничего другого мне не остаётся.
– Я хочу это сделать, мама. Это важно для компании. Это важно для меня. Меня не убьёт, если я пропущу один День Благодарения, – я делаю глубокий вдох. – И тебя это тоже не убьёт. Увидимся на Рождество.
Её голос полон яда.
– Этот разговор не окончен, Меган.
И она не лжёт.
Глава тринадцатая
Я скучаю по тебе
Вот и всё. Три маленьких слова на экране моего телефона.
Я пялюсь на них, моё сердце стучит как сумасшедшее. Прошла неделя с тех пор, как мы вернулись из Остина, и я даже начала задаваться вопросом, а не было ли всё случившееся там каким-то безумным, навеянным лихорадкой сном.
За первым сообщением приходит второе.
Мы можем поговорить?
Я вздыхаю и печатаю ответ до того, как у меня будет возможность передумать.
О чём?
Он отвечает быстро.
Ты знаешь, о чём. Прости меня, я был идиотом. Но, пожалуйста, не мучай меня.
И в тот же момент раздаётся дверной звонок. Серьёзно?
Клянусь Богом, если это мой вечно пьяный сосед, который опять забыл ключи от своей двери…
Я смотрю в глазок, и моё сердце падает куда-то в район желудка. Нет смысла игнорировать её – она просто продолжит звонить.
Несмотря на то что на мне пижама, я распахиваю дверь.
– Мама. Папа. Какой приятный сюрприз. И какой неожиданный, – я одариваю их фальшивой улыбкой. Моя мать прямо-таки дымится от злости, а отец таится на заднем плане, и у него снова тот самый пустой взгляд. Как и всегда, она взяла его измором.
– Меган, – моя мать влетает внутрь и холодно целует меня в щёку. – Ты уже одета для сна? Ты вообще что ли не выбираешься в город по вечерам?
– Мам, ну не каждый же вечер, – я топчусь в центре комнаты, пока она бродит по гостиной, проводя пальцем по полкам.
– Ты вообще когда-нибудь пыль вытираешь? – спрашивает она, слегка морща нос.
Я испускаю вздох, потому что это всё, что я могу сделать.
– Дай угадаю, ты приехала поговорить о Дне Благодарения, да?
Она осторожно присаживается на мой диван.