Соль для вкуса (СИ) - Крон Марта. Страница 51

— Я только притворялся…

— Где? Там или тут?! — выкрикиваю я.

Об окно ударяется мужская ладонь и в следующее мгновение парень взрывается. Резко поворачивается и громыхает на всю кухню:

— Ну что ты несёшь, а??

Подскакивает ко мне и трясёт за плечи:

— Думаешь, это так легко?! Любить одну, а говорить эти слова другой? Причём делать это на публику и правдоподобно, иначе всё то, ради чего я это дерьмо терплю, пойдёт коту под хвост. Если бы ты знала, как меня разрывает на части… Если бы ты знала, как я боюсь видеть в твоих глазах это отчуждение… Как боюсь вернуться в пустую квартиру… Я иногда смотрю на тебя и боюсь дышать, вдруг это всё сон, я проснусь, а тебя нет…

Дрожу в его руках и тихо всхлипываю.

— Лиз, просто дай мне время… Дай возможность покончить с этим раз и навсегда. — вытирает мокрые дорожки с моих щёк Петюня, и я готова поклясться, что и он сам готов разрыдаться. Такая мука в его глазах. Такая мольба, что я начинаю задыхаться.

Мне больно. За него. Из-за этого хаоса, что творится в его жизни. Корю себя за свою мелочность. За ревность. За своё любопытство. За желание быть центром в его жизни.

Корю. Да. Но ничего не могу с собой поделать. Эмоции пронзают моё сознание, перекрывая все обоснования его поступков.

— Не делай этого… — подавленно шепчет Пётр.

— Что не делать?

— Не уходи от меня… — на его лице проступает болезненная судорога и я закрываю глаза.

Не хочу, чтобы этот момент отложился в моей памяти. Не хочу видеть его таким.

Петюня сгребает меня в объятия и прячет нос в моих волосах:

— Я отказываюсь без тебя жить… Ты — мой смысл…

— Я не смогу делить тебя с другими… — выдавливаю из себя дрожащим голосом.

— Я весь твой, маленькая моя.

Обхватываю его шею и цепляюсь как за спасательный круг.

Родной. Любимый. Единственный.

Вот что с ним делать, а?

Только бить и перевоспитывать.

— Лиз… — заглядывает Петюня в глаза.

— Мм?

— Не плачь.

— Не буду. — и реву ещё сильнее.

— Лиз, просто знай. Я люблю тебя и делаю это всё для нашего счастья…

— Угу. — шмыгаю носом.

— Я тебя поцеловать хочу. — бормочет чернявый и подушечкой указательного пальца обводит контур моих губ.

— С каких это пор ты спрашиваешь? Раньше ты это делал даже, когда у меня парень был… — бурчу я.

— Я те дам парень!! — ругается Фролов и подхватывая меня под попу, исступлённо сминает мне губы чувственным поцелуем.

Сажает меня на кухонный уголок и ожесточённо впивается в мою шею.

— Ой, только вот без этого! — отстраняюсь я. — Заканчивай сейчас, а то потом вообще не смогу остановить.

Петюня непонимающе моргает, а потом начинает скулить:

— Ну вот что за вечный облом…

— Заслужил. — спрыгиваю на пол. — Поехали в кафе. Сдеру с тебя кучу бабок на мороженое…

— В кафе? — удивляется Петюня.

— Да, в кафе. Считай, отделаешься малой кровью. — отцепляю от себя руку парня и гордо подняв голову, ухожу в комнату.

— Хватит ворчать, чернявый! Я случайно ткнула мороженое тебе в щёку… Ну, вот сам посмотри в мои честные глаза…

— Ага. И женская помада на моём воротнике здесь вообще не при чем?

— Совершенно. Рука сама дёрнулась. Я не умею контролировать рефлексы своего тела.

— А соус для картошки фри как на моих штанах оказался? Локтем случайно задела, да?

— Видишь. Ты же сам всё понимаешь. Зачем тогда задаёшь глупые вопросы?

— Я с тобой больше никогда и никуда не пойду, тебе это ясно?

— Пффф…

— Я в душ. — раздражённо скидывает с себя одежду Петюня. — А ты готовиться к зачётам!

Нехотя тащу своё тело в комнату и включаю ноутбук. Устраиваюсь поудобнее с ним на кровати, врубаю музыку и принимаюсь за доработку оставшихся заданий.

— Двигайся. — бурчит Фролов, напяливая домашнюю одежду и беря в руки свой гаджет. — Мне тоже поработать надо…

Присоседившись ко мне, Петюня с важным видом ушёл в работу, юрко водя пальцами по экрану своего «яблочного помощника».

— Лиз… — поворачивает ко мне голову парень.

— Мм?

— Когда твой отец вернётся в Россию?

— Через несколько месяцев, а что? — отвечаю я, пытаясь вникнуть в текст, который читаю.

— Хочу знать, чего мне ожидать от этой встречи.

— А-а-а… — понимающе протягиваю я, а потом до меня доходит окончательно. — У-у-у-у… Скажем так, чтобы тебя одобрили, ты должен будешь отжаться тысячу раз… на мизинцах… Сечёшь, да? — поднимаю глаза на Фролова. — Да. — соболезную я. — Это мой папа. — и снова перечитываю долбанную фразу, смысл которой вообще не могу понять.

— И что, даже ничего не посоветуешь? — брюзжит под боком чернявый.

— Ты сначала со своим отцом разберись, а потом уже лезь к моему… — высказываюсь я, за что получаю шлепок по бедру.

Уже собираюсь «обнажить меч» и отстоять свою правоту, как Петюня жёстко обрывает:

— Тема закрыта.

Почему в этом доме так любят ущемлять мои права?

Свобода голосу! Скажем насилию нет! Всю зарплату — жене!

Секунда и я уже упираюсь взглядом в мужской профиль. Злобно дышу и заставляю себя вновь погрузиться в учёбу.

Через какое-то время я остываю и полностью увлекаюсь своим занятием. Из соображений вырывает неожиданный звонок.

Беру телефон:

— Алло?

— Привет. Это Лиза? — слышу незнакомый мужской голос.

— Ээм… — краем глаза замечаю, как напрягается Петюня. — Да, это я. С кем имею честь разговаривать?

— Меня зовут Игорь. Ты недавно была в клубе «Эйфория» с подругами… Я работаю там барменом, если вспомнишь…

Откладываю в сторону ноут, сжимаю покрепче трубку и радостно улыбаюсь:

— Да-да, конечно помню!!

Сбоку начинается возня и около свободного уха слышится гневный рокот Петра:

— Какого чёрта?! Дай сюда телефон!!

Нет-нет! Только не это! Нужно успеть донести бармена до Соньки живым!!

— Отвали, чернявый! Это важно!!

Вскакиваю с кровати и на всех парах мчусь к выходу, пока Петюня не удалил номер и не разбил телефон об стену.

— СТОЯТЬ, ЗАРАЗА! — летит в мою спину грозный вопль, и я ускоряюсь, наплевав на то, что я в одних носках.

— Вспомнила? — веселеет голос в трубке. — Я это… хотел позвонить ещё пару дней назад, но заработался… Я вот чего хотел спросить…

— Спрашивай!!! — тороплю я, лихорадочно пытаясь повернуть ключ в двери.

— Мне неудобно просить… — замялся бармен.

Распахиваю дверь, выбегаю и захлопываю её обратно. Бегу к лифту, слыша позади тяжёлые шаги чернявого.

Жму на кнопку и нетерпеливо прыгаю.

— Хватит титьки мять, ГОВОРИ БЫСТРЕЕ!! — отчаянно ору в трубку.

В трубке виснет шокированная тишина.

Где этот хренов лифт?!

Дверь квартиры «шандарахается» об стену и оттуда вылетает разъярённый чёрт.

— Ой, мамочки! — взвизгиваю я и по лестнице вниз. Быстрее к Маньке.

— Эмм… — неловко мычит бармен.

— НУ? — рявкаю я, перепрыгивая через лесенки семимильными шагами.

Вот сверну себе шею и буду местным призраком, посмотрим, как запоёт Петюня.

— Я хотел попросить номер твоей подруги. — выпаливает Игорь-бармен.

— Какой именно? — уже выплёвываю лёгкие.

Ещё пара этажей и я у цели. Если добегу… Эта сволочь спортивная с длинными ногами уже нагоняет…

— Брюнетка. — быстро отвечает парень.

Покровская там, наверное, какой-нибудь обряд забацала на привлечение ненаглядного…

Подлетаю к двери Матвеевой и колочу со всей дури кулаком.

Ну? Ну? НУУУ???

Топот сзади пульсом отбивает у меня в ушах.

— Я не вовремя? — вполголоса уточняет бармен, охреневая над моими фоновыми звуками.

— Отключишься — убью! — предупреждаю я. — Жди номер.

— Ладно… — затихает голос.

И вот, наконец, дверь неспешно открывается, на пороге появляется Манька, смотрит на меня непонимающим взглядом, потом переводит его за мою спину, округляет глаза и… захлопывает дверь обратно…

— БРУТ! — воплю, что есть мочи и поворачиваюсь.