Мы живем на день раньше (Рассказы) - Протасов Вячеслав Иннокентьевич. Страница 9

Зимнее штормовое море покрыто хмурыми холмами волн.

Валит густой снег. Он перемешивается с морской водой и ледяными брызгами бьет в лицо.

Подводная лодка тяжело переваливается с борта на борт. Корпус покрыт льдом. Его то и дело окатывают холодные потоки воды. Лодка проходит мимо нас в сторону берега. В сплошном снегопаде мы едва различаем фигуру сигнальщика. Его куртка белая: наверное, волны заливали мостик.

— Сейчас на якорь становиться будут, — простуженным голосом произносит вахтенный офицер нашего корабля.

Он подносит к глазам бинокль и наблюдает за лодкой.

Кругом бело. Волны нахохлились, и ветер гонит по ним снежную пыль. По-разбойничьи свистит ветер.

— Двое вышли на надстройку, — говорит вахтенный и поворачивает ко мне покрасневшее от воды и мороза лицо: — Видно, стопора примерзли и якорь не отдается. Лед скалывать будут.

Теперь уже и мы видим: двое показались на верхней палубе. Темные фигурки подводников согнулись под напором шального ветра и медленно двигаются к носу лодки.

Большая черная волна ударила лодку. Подводники упали. У меня дрогнуло сердце. Но все обошлось благополучно. Две маленькие темные фигурки продолжали идти вперед. Остались считанные метры. Но они самые трудные, эти метры.

Вот люди остановились, присели. И мы увидели, как они ритмично размахивают руками. Подводники начали работу.

— Смельчаки! — невольно вырвалось у кого-то из матросов.

Да, не каждый отважится в такую погоду пройти по обледеневшему корпусу и на пятачке, где и удержаться-то трудно, выполнять работу. Для этого требуется мужество. Наверное, у тех двоих оно было.

Долго еще подводная лодка металась по снежному морю. А двое работали на носовой надстройке. Мы видели, как свинцовые разлохмаченные волны покрывали их с головой, чувствовали, как холодом обжигал ветер, но они словно не замечали того, что творится вокруг. Они будто приросли к корпусу корабля.

Наконец лодка застопорила ход, укрылась от ветра за тупым, словно обрубленным, мысом.

— Стали на якорь, — облегченно вздохнул вахтенный офицер.

Мы попросили подводников сообщить фамилии тех, кто работал на надстройке. Через минуту, разрывая снежную пелену, оттуда замигал прожектор.

— Лейтенант Тарасенко… Главный старшина Якименко… — читали мы все вместе.

Мы не были знакомы с этими моряками, но знали, что они сильные люди.

Одна ночь

Ночь. Холодно мерцают далекие звезды. Голубой свет луны искрится на поверхности бухты и серебряной дорожкой бежит от горизонта сюда, к кораблям.

Вахтенный у трапа Геннадий Ланев, высокий, крепко сбитый матрос, зябко поводит плечами: все прохладнее становятся ночи. Сейчас бы в кубрик, да в чистую, пахнущую теплом постель! Но служба… И вахтенный ходит, вот уже который раз измеряя широкими шагами стальную палубу юта.

Вдруг ночную тишину разбудили колокола громкого боя. Словно потревоженный муравейник, ожил корабль.

— По местам стоять, с якоря и швартовов сниматься!

Темными змейками бегут в клюзы швартовые концы. Громыхая, медленно ползет в цепной ящик якорь-цепь. Вращаются антенны локаторов, осторожно ощупывая черное ночное небо. Вспоротая винтами темная вода бурлит за кормой. И скоро уже едва приметно светятся вдали огни родной бухты.

Тяжелые волны с силой обрушиваются на тральщик, разбиваются о надстройки и пенными потоками несутся по палубе. Серый мокрый туман давит сверху, скрыв и луну, и звезды.

Трудно в море в такую погоду. Кто знает, где ждет моряков «противник», какие опасности подстерегают впереди? Обо всем этом должен сообщить он — радиометрист матрос Геннадий Ланев. Ну а если ты день был на вахте, не спал ночь? Можно и тогда, только надо чувствовать, за что отвечаешь.

Ланев внимательно смотрит на экран локатора. Весело бежит по темно-зеленому полю светящаяся нить развертки. Ей и дела нет, что вокруг такая темень, туман. Ланев вздохнул — экран чист. Но глаза радиометриста напряжены, к переносице сбежались две упрямые складки.

Белая нитка развертки запнулась о едва различимую точку, обозначила маленькое светлое пятнышко. Цель. Ланев нагнулся к микрофону, докладывает. И чувствует: изменилась качка. Это тральщик свернул на другой курс, уходя от встречного транспорта, с которым легко столкнуться в тумане.

Маленькая точка светится на экране между калибровочными кольцами. Но вот справа, ближе к центру появляется еще одна. Радиометрист вновь докладывает командиру. И опять отворачивает тральщик, зарываясь носом в темноту ночи.

Всю ночь корабль бороздил море. И все это время вращалась антенна локатора, ощупывая сырой туманный горизонт, и ни одна цель не проскользнула незамеченной, ни одна опасность не встала на пути. А когда ветер разметал клочья тумана и забрезжил рассвет, командир подошел к переговорной трубе и как-то очень тепло сказал:

— Молодец, Ланев, спасибо…

Спокойным сном спали сменившиеся с вахты матросы, не слышали этих слов. Да и немногие из них знали, сколько раз в эту ночь радиометрист отводил от корабля беду.

Летный почерк

Ветер разорвал в клочья облака, разметал их, оголив яркую синеву неба.

С группой летчиков мы сидим у приземистого стартового домика и смотрим в лазурную высь. Я с трудом различаю в небе серебристые точки истребителей, но по замысловатым узорам, выписанным белыми инверсионными шлейфами, догадываюсь: самолеты ведут учебный бой.

Вот ведущий делает правый разворот и уходит в сторону. Ведомый стремится атаковать, но «противник» вводит самолет в боевой разворот и выигрывает преимущество в высоте. Снова атака. Две белые дуги тают в безоблачной вышине.

— Никифоров со Стропаловым дерутся, — улыбается Валентин Кононенко, коренастый, небольшого роста летчик с широким добродушным лицом.

— Кононенко своих и за тысячи метров без оптики узнает, — замечает кто-то из пилотов.

У стартового домика грянул смех. Все знают слабость Кононенко. Как только Валентин увидит, что отлично пилотирует летчик, так обязательно с гордостью скажет: «Наш пишет. Летный почерк». Если на баскетбольной площадке в корзину команды противника будет заброшено больше мячей, он и этого случая не упустит, чтобы подчеркнуть превосходство своих. Кононенко твердо убежден, что летчики его эскадрильи всегда и во всем должны быть первыми. Не зря же и зовут ее — первая.

Летчики полка иногда острят по поводу этой слабости Кононенко, а он защищается, отстаивая приоритет своего подразделения.

Затянутый в противоперегрузочный костюм, похожий на пришельца из космических далей, он и сейчас размахивает планшеткой:

— А что? Только наши так могут ходить. Сейчас Никифоров пойдет в пике и будет уводить Стропалова на косой петле в сторону солнца…

И как бы в подтверждение его слов истребитель ведущего стремительно несется вниз. Петля. Еще петля. Доли секунд, и «противник» потеряется до виду. Но не зря в полку говорят, что Стропалов хорошо усвоил основное правило воздушного боя — всегда хорошо видеть. Его самолет почти вертикально идет вверх.

— Молодцы, летный почерк! — убежденно произносит Кононенко и улыбается.

Вера в человека

Штормовое море безжалостно швыряет подводную лодку. Кажется, что никогда не закончится эта проклятая болтанка, изматывающая вконец даже тех, кто еще каким-то чудом держится на ногах. Темное ночное небо тревожно висит над кораблем. Пронзительно свистит шалый ветер.