Заберу тебя у отца (СИ) - Бельская Анастасия. Страница 25

Все, блять, бесит – и больше всего дурацкое желание написать, и спросить, как там дела.

Я выкидываю окурок, закрывая окно, и быстро наводя дома порядок. Постельное в стирку – и спустя двадцать минут ничего не напоминает о том, что Софа была здесь. И все равно нет привычного спокойствия и расслабления, а жгучее желание услышать ее, хотя бы электронно в обычном смс, растет с каждой минутой.

Надо завязывать. Я сам решил, что наши встречи носят чересчур рискованный формат – и не должны быть чаще пары раз в неделю. Тем более я не последний придурок, и вижу, что у девчонки на уме все гораздо серьезней, чем я могу ей предложить. Дело и не столько в ее отце, сколько в остальном – мы разные в возрасте, увлечениях, жизненных устоях. Это и нормально, я знаю пары, которые при тех же вводных смогли построить отношения – но чем они закончились я знаю тоже.

И поэтому я совершенно отчетливо даю себе установку, что нам с Софой надо тормозить. Именно поэтому на ее смс «Спокойной ночи, самый идеальный мужчина» я не отвечаю, и с тяжелой головой проваливаюсь в беспокойный сон.

На утро мне снова прилетает смс с милой картинкой двух свернувшихся вместе котов. Я приглядываюсь, пока пью кофе – до чего похожие на нас морды! Одна беленькая маленькая кошечка, с игриво высунутым языком – и сверху нее, буквально сжав и придавив, большой серый кот с довольной сытой моськой. Я усмехаюсь, и тут же прячу в карман мобильный, оставляя и эту смс без ответа.

Тормозить. Вот моя мантра на ближайшие дни. Хотя бы до выходных, и не превратиться за это время в постоянно переписывающуюся парочку…

Хорошо хотя бы то, что работы просто до горла, и с приездом в отдел я тут же проваливаюсь в дела. До вечера не выхожу из кабинета, разгребая завалы, и только к шести часам вечера вспоминаю, что вообще-то даже не обедал. И хрен пойми когда завтракал.

Умру, если сейчас же не спущусь в кафе. Примерно с такой мыслью я отвечаю на следующий входящий вызов.

- Слушаю.

- Роберт, привет! Это Ольга.

- Привет, что-то срочное?

Ольга – моя бывшая одноклассница, и одна из тех людей с моей прошлой жизни, с кем я общаюсь до сих пор. У нас схожие судьбы – мы вместе учились, пока наши родители вместе спивались. У нее, правда, этим страдал отец, который рано отбросил коньки – но горя Оля хлебнуть успела.

- Вообще-то, да. Нужна твою помощь по одному вопросу. Ты в отделе?

Насколько знаю, и живет Ольга неподалеку отсюда. Странно, какие проблемы у бывшей одноклассницы, требующие моей помощи?

- Ага, только жуть какой голодный. Давай встретимся где-нибудь в кафе…

- Больше ни слова! Жди меня, я тебя покормлю! – тут же прерывает меня Ольга, и кладет трубку.

Пожав плечами, я потягиваюсь в кресле, ожидающе перебирая бумаги. На телефоне снова вспыхивает входящее смс – Софа спрашивает, как день. Пальцы чешутся, как хочется ответить, но я лишь задвигаю мобильный подальше – нельзя, нельзя, нельзя. Знаю, что как только отвечу, все само потянется дальше – я спрошу, как дела у нее, а затем все скатится к тому, что разузнаю где она и приеду. Просто повидаться. Просто обнять и заглянуть в глаза, убедиться, что все хорошо. Просто, блять, сделать нас больше_чем_любовники в несколько сотен раз.

Дверь моего кабинета хлопает, и на пороге появляется Ольга с большим пакетом. Весело смеясь, бывшая одноклассница вытаскивает один за другим контейнера, наполняя кабинет сногсшибательными запахами, и называя названия блюд. Картошка с грибами, куриные ножки, крабовый салат и домашние блины, фаршированные мясом… От одних только слов я уже сглатываю слюной поток размером с водопад, и достаю вилку.

- Ешь, ешь, - довольно говорит женщина, включая чайник в моем кабинете, и присаживаясь на стул напротив.

Я краем глаза вижу, пока поглощаю охренитительный обед-ужин, как она наливает себе кофе, и снова садится. Светлые крашенные волосы, аккуратно подведенные карие глаза, темное вязаное платье на слегка плотной, но все еще привлекательной фигуре. Сколько мы не виделись? Около года, наверно… Ну что ж, у каждого своя жизнь, свои заботы. Ольга в последнюю нашу встречу рассказывала, что в браке и с ребенком, и вроде как у нее все хорошо. Что же случилось?

- Разводимся, - хмуро начинает рассказ она, когда я отодвигаю контейнер с салатом, и тянусь к блинам.

- Что так?

На сытый желудок думать намного проще, плюс Ольга уже налила чаю, и я настраиваюсь на беседу. Точнее, на проблему, судя по выражению лица женщины.

- Пьет.

Что?! Твою ж, проклятье какое-то… Я ж был на Ольгиной свадьбе лет семь назад, тихий мужик был, боящийся и рюмку понюхать. Так отчего ж сейчас…

- А кто его знает, Роб? Запил, и все тут. Последний год вообще худо. Строго говоря, и не живем мы вместе давно, но по старой памяти ходит в мою квартиру, колотит пьяный в двери, дочь пугает… Шесть лет девочке, не хочу, чтоб видела то же, что и я в своем молодости.

Она отводит взгляд, и я мысленно благодарю ее за сухие глаза. Ненавижу слезы – просто не умею правильно утешать и реагировать. Но Ольга держится молодцом, и я вытираю руки салфеткой.

- Сочувствую, правда. Но от меня-то что надо? Полицию вызывала?

- А как же, - машет рукой женщина, и я хмурюсь на ее обреченность, - приезжали несколько раз. И участковый беседу проводил с ним. А толку-то… Ничего ж плохого, кроме шума, не делает. А то, что я со страху с ума схожу, и боюсь выйти вечером – никого не волнует. Убьет, тогда и приходите.

Понятно. В общем-то ничего удивительного – даже если стукнет, ничего этому подонку не будет, потому что домашнее насилие у нас в стране как будто бы и не проблема вовсе. Я вздыхаю, и прямо смотрю на женщину.

- Если заберем, не прибежишь потом вытаскивать и плакать, что родной и любимый?

- Да бог с тобой! Ненавижу пьянь, сам же знаешь. Выбрал свой путь, так флаг ему в руки, лишь бы нас с дочкой не трогал.

- Ладно. Скажу, чтоб на твой вызов реагировали соответствующе. Когда в следующий раз придет – вызывай сразу, ладно? Оформим так, что больше не сунется.

Ольга облегченно вздыхает, и благодарит, но я только отмахиваюсь, доедая последний блинчик. Когда в последний раз ел что-то домашнее? Честное слово, не помню…

- Рамазан? – открывается дверь моего кабинета, и широким шагом входит Березнев, - о как.

- Александр Михайлович, что-то случилось?

Я встаю, хоть рабочий день и закончился, но все равно не по себе при начальнике. Ольга испуганно озирается – и робко улыбается шефу.

- Добрый вечер.

- Добрый, добрый. Да вот, на запахи зашел, думал, ты у нас тут столовую открыл. А это тебя покормить решили… Мда, пора и мне в кафе спуститься

- Ой, а что ж вы не сказали, я бы побольше еды принесла… - Тут же суетится Ольга, подскакивая с места.

- Да нет, нет, что вы… Рамазан, на пару слов.

Мы с Березневым выходим, оставляя Ольгу собирать контейнеры, и тот с интересом смотрит на меня.

- Это та самая?

- Что?

Я непонимающе хлопаю глазами, пока Берещнев не понижает голос, и интересуется снова:

- Ну, женщина, что была в тот вечер, когда я приезжал к тебе…

Чего?! Он что, решил, будто мы с Ольгой…

- Не пойми неправильно мое любопытство, просто ты, как и я, все время на работе, и вообще с женщинами почти не общаешься. Вот и решил, а кто еще, если эта восхитительная особа с ароматом еды на полотдела?

Он смеется, а я про себя думаю – ну действительно, кто ж еще, если не она. Не дочка ж шефа. И как складно все – прибежала покормить любимого на работу…

- Да, вы правы, - «признаюсь», и Александр Михайлович довольно улыбается.

- Поздравляю, поздравляю. Со свадьбой не тяни – такие хорошие женщины на вес золота…

У меня сводит челюсть, и на ум приходит Софа с ее абсолютной нехозяйственностью, но взглядом, который прожигает до печенок. Каждому свое, верно… Мне вот еду из кафе, но женщину, в которой жизни больше, чем в моей и вашей вместе взятых. И что с этим делать, совершенно не ясно.