(не) беги от меня, малышка (СИ) - Анина Татьяна. Страница 8
А еще профессионалом хочу казаться!
– Я отвезу, – шепчет мне Пётр Григорьевич.
О нет! Думаю, как отказать, достаю карточку, чтоб внести свою часть оплаты за обед.
– Лада Леонидовна! Обижаете, – возмущённо растягивает слова Константин Михайлович, показательно отодвигая от меня счет, так, что даже цифры не удается рассмотреть.
- Но…
Я не согласна, и не готова, чтоб за меня платили, пытаюсь настоять, но Пётр кладёт свою руку на мою и надавливает, банковская карточка отправляется обратно в кошелёк.
Я смиряюсь. Некрасиво, конечно. Но, с другой стороны, от мужчин явно не убудет. А я сэкономлю.
Правда, у ситуации за столом есть и один, серьезнейший минус.
Я не успеваю придумать повода не ехать с боссом в одной машине.
И наедине нам не дают остаться. Чтоб я могла нагрубить и сбежать.
Мужчины считают своим долгом проводить нас до бентли Алексеева, Константин Михайлович лично усаживает растерянную меня на переднее сиденье машины босса.
И чуть ли не платочком машет вслед.
Мы отъезжаем, и по молчанию Петра Григорьевича, а еще по тому, как он усмехается, понимаю, что поездочка мне предстоит…
Интересная.
Поездочка.
Ситуация смешная.
Вернее, не так.
Дикая.
Потому что происходит нечто… Ну, скажем так, странное.
Обычно я человек сдержанный.
Здесь наложились черты характера , не самые простые, на то, что в молодости, после армии, работал пожарным, а это выправка почти военная. Распорядок дня, умение контролировать эмоции, рассудительность и холодный ум.
Мне нравилось то, что я делал. А ещё больше нравилось, что никто меня не контролировал, не указывал, как жить, с кем общаться, куда поступать.
Именно от этого я в своё время и смылся сначала в армию, несмотря на то, что все было проплачено, и военная кафедра в универе ждала. Затем остался на сверхсрок. А потом, после завершения контракта, приехал в один небольшой городок с малозапоминающимся названием, вслед за армейским приятелем.
Он помог мне устроиться в МЧС, и целых два года я был свободен. И даже счастлив.
Моя, типа, невеста, периодически наезжавшая из столицы и очень сильно морщившая всю, не исколотую ботоксом часть лица от провинциальных запахов, не теряла надежды вытащить богатого жениха обратно в Москву. Потому что с отцом-то я был в контрах, но наследства меня никто не лишал.
Но я не хотел уезжать из провинции. Мне все дико нравилось, все вызывало удовольствие.
И моя самостоятельная жизнь, и свобода от обязательств.
И то, что я выбираю сам.
Все закончилось после несчастного случая, когда я пострадал на пожаре, вытаскивая жильцов дома из горящих квартир.
Я помнил, как лежал в больнице, уже пришедший в себя после первого шока, когда удалось встать и добраться до зеркала в туалете.
Помнил слова моей, типа, невесты…
Тогда поддержка нужна была.
Очень. После того страшилища, что посмотрело на меня из зеркала…
Она не захотела.
Как раз в тот момент я оценил, насколько важно… Быть не одному.
Насколько нужен рядом близкий, по-настоящему близкий человек.
Маленькая девушка, практически девочка, которую я вытащил из того пожара…
Интересно, где ты сейчас?
И не бред ли это был вообще?
Чем больше времени проходит, тем сильнее всё произошедшее напоминает сон.
Сладкий, невероятно острый по эмоциям. Меня счастьем топило, кайфом. На контрасте с реакцией моей невесты, полная любви и нежности, хрупкая девочка в тот день запомнилась отчетливо.
Мне кололи какую-то сильнодействующую хрень, чтоб не ползал больше по туалетам и не разглядывал свою страшную рожу.
Но, видно, организм, молодой и железобетонный, все переваривал в энергию.
Иначе никак не объяснить тот сладкий секс в больничной палате, с маленькой, нежной девушкой-санитаркой.
Черт!
Столько лет прошло, а я все ведь помню! Причём, так остро, что всё чаще посещает мысль… Может, это реально было?
Но, если так, то куда она потом пропала?
Я же искал. И отца просил…
Но девочки-санитарочки словно и не было наяву. Никаких записей, никакой информации.
Серьёзно искать я тогда не мог, я вообще собой не распоряжался. Отец узнал о случившемся не сразу, далеко не сразу, я не хотел, чтоб он был в курсе, наверно, Лана растрепала-таки.
Он примчался за мной тем же вечером. Сам.
И не спрашивал разрешения. Просто сказал «фас» бригаде прилетевших с ним врачей…
И все.
Перелёт, сначала с московскую клинику, затем в Германию. Операции, восстановление, опять операции, опять восстановление…
Где-то в перерывах между клиниками затерялся отчёт по поискам санитарки. Пустой. Проверять его в тот момент у меня не было ни сил, ни возможности.
А, со временем, вообще возникло чёткое ощущение, что это мозг так защитился после предательства моей, типа, невесты.
Я был настолько дезориентирован и, чего там скрывать, рад участию отца, искреннему и плотному, что, когда он начал заговаривать о возврате блудного сына в лоно семьи и корпорации… Я не стал возражать.
То, что было раньше, через два года постоянных операций и восстановительных процедур подёрнулось дымкой. И стало просто ещё одним эпизодом из жизни.
И только имя… Как в тумане. Малышку звали Эля… Или Лиля… Я не путаю? Какая теперь разница?
После окончательного восстановления я окунулся в работу.
Моя подготовка пожарного пригодилась в бизнесе как нельзя кстати. Хватка, расчётливость, способность адаптироваться в сложной ситуации и находить выход. Из наилучших качеств – идти на компромисс, при этом жёстко гнуть свою линию.
И в отношениях с женщинами я пытался быть таким же. Невеста многому научила. Спасибо ей за это.
Раньше я думал, что женщины - стихия непредсказуемая, как то пламя, что изъело своими языками моё лицо. Пластическая операция мне вернула внешний облик, а вот того наивного парня не удалось возвратить.
Да и женщины… Начали оправдывать ожидания.
Все.
Ничего особенного.
Никаких особых подходов.
Два притопа, три прихлопа. Ужин, подарок, цветы. Отель. Разговоры про будущее. И так пару раз, пока не надоест.
Потом прощальный подарок и «не ты такая, я такой и жизнь». И все.
Все по-новой.
Мой друг, единственный, оставшийся с молодости, Игореха, всегда надо мной ржал.
И говорил, что нафига мне вообще эти все телодвижения.
Не понимая, что реально телодвижений-то – минимум.
Правда, он ещё меньше делал…
Но тут у нас просто вкусы разные.
И вот к вопросу про вкусы…
Лада не в моем вкусе, это я сразу понял. Но… Как оказалось, нихрена я неправильно понял. Потому что – в моем. Потому что – вкусная.
Завораживающая.
Такая, что невозможно удержаться, чтоб не дотронуться. Пусть недолго, пусть случайно… Но от каждого прикосновения кожа горит. И её реакция тоже вкусная.
Такая, что хочется провоцировать. Хочется дальше пройти с ней по этой дороге. И посмотреть, на каком этапе она сломается. Что дальше будет.
Никогда меня так женщина не заинтересовывала.
Даже странно.
И главная странность здесь – даже не поведение несгибаемой и упёртой провинциалочки, тут-то вполне понятно, закусилась, разозлилась…
Я это просчитываю.
Так же, как и то, что в номере у неё вчера мог бы добиться желаемого. Стоило чуть-чуть надавить.
Немного.
Лада меня хочет. И вчера хотела. И три дня назад тоже. Но почему-то не даёт. Рассказывает сказки про фиктивного мужа, не понимая, что я давно уже поставил задачу безопасникам проверить её не только на профессиональные качества, опыт работы и прочее, но и на особенности личной жизни.
Так вот. Никаких у неё особенностей нет. Причём, уже давно.
А потребность есть.
У такой женщины, с такой фактурой и таким бешеным откликом… Есть потребность.