Неверные. На равных - Гриневская Марья. Страница 1
Марья Гриневская
Неверные. На равных
Пролог
Руслана Новицкая
«Это не может быть он!» – включается защитный механизм, потому что мозг отказывается воспринимать увиденное.
На фотографии, что мне прислали с незнакомого номера, клуб, полумрак и диванчик, а на нем полуголая рыжая девица, верхом на каком-то брюнете в голубой рубашке.
Мало ли брюнетов в голубых рубашках?
Море!
Это не мой Тимур. Он не мог. Я же… Я же все для него… Я же люблю его, черт бы побрал этого засранца!
В груди горит, хочется позвонить мужу и высказать ему все, но нельзя. Я на совещании, с квартальным, мать его, финансовым отчетом!
Прячу мобильный в карман, откидываюсь на спинку стула и медленно выдыхаю. Противный громкий звук режет уши. Начальник отдела продаж, захлебываясь вещает о невероятном спросе на сезонную коллекцию одежды, а для меня все сливается в белый шум.
«Господи, чего он так орет?!»
Перевожу взгляд на большой настенный экран с графиками, а перед глазами, как в калейдоскопе, плывут цифры и… фото из клуба…
Отдел продаж заканчивает выступление. Звучат поздравления, все хлопают в ладоши, и я хватаюсь за это веселье, как за спасательный круг. Кривовато улыбаюсь генеральному, мол, поддерживаю, молодцы ребята, полстраны одели, а сама медленно умираю.
«Потому что это он, там на фото! Тимур! Его рубашка… Я только сегодня утром, пока чистила зубы, любовалась, как живописно ее рукав выглядывает из корзины с грязным бельем. Словно несчастный пленник, пытается выбраться на свободу… Ошибки быть не может».
Тянусь к бутылочке с водой, резким движением сворачиваю крышку и делаю несколько жадных глотков.
– Руслана Викторовна, – шепчет мне Денис из маркетингового – может, стаканчик?
Мотаю головой и со злостью, до упора закручиваю пробку.
«И рубашка его, и часы. Я сама ему их подарила – признаю полное поражение. – Пока я из кожи вон лезу, чтобы куда-то выбиться и его вытащить, он сидит на диванчике и лапает какую-то девицу. Еще бы! Он ведь талант, гений! Родился с кодексом в зубах и дипломом юриста!»
«Видимо, не только в юриспруденции гений».
– Руслана Викторовна? – Генеральный выдергивает меня из переживаний.
«Надо взять себя в руки. Выступить, а потом… потом разбираться».
Выхожу из-за стола. Одиннадцать руководителей во главе с генеральным смотрят на меня выжидающе. Беру в руки указку, а дальше, губы сами произносят заученные фразы, подводят итоги, комментируют графики. Голос звучит четко, ровно, как у робота.
Почти забываюсь, но в кармане брюк снова противно гудит телефон.
«Новое фото? Тимур?» – мелькают мысли, но я запрещаю себе отвлекаться.
С улыбкой рассказываю о новых контрактах, что позволят компании нарастить обороты к концу второго квартала, даже за что-то хвалю отдел продаж и производство…
Делаю паузу.
В кармане не прекращается вибрация, и я, окинув присутствующих взглядом победителя, произношу дежурную фразу: «Есть какие-то вопросы?»
Вопросов нет. Все шепчутся, боясь нарушить тишину в переговорке, которая сейчас больше напоминает морг. Белые стены, идиотский, но жутко модный стеклянный стол. Здесь только некрологи зачитывать, а не об успехах рассказывать. Хотя, в моем случае, успех и некрологи тесно связаны. Я красива, умна, уверена в себе и даже в меру румяна, но, увы, мертва…
Бесконечный гул из поздравлений, благодарностей и пожеланий хорошего дня утомляет. Телефон последний раз делает попытку докричаться до меня, но безуспешно. Все силы сейчас брошены на то, чтобы улыбка не сползла с моего лица до того, как я покину этот кабинет. Сбегаю. В приемной даю себе минутную передышку и достаю телефон.
Пропущенных вызова два, а вот сообщений…
Тычу пальцем в экран и, буркнув секретарю что-то похожее на «всего доброго», продолжаю побег.
– Катька – просматриваю список активных чатов – потом. Брат тоже… Тимур…
Открываю чат с мужем и читаю.
«Лан, набери, как освободишься, и не делай поспешных выводов. Нам надо поговорить».
Я даже представляю, как он это писал, а потом, нервно стерев строчку, зарывался пятерней в волосы, превращая себя в наивного растрепанного мальчишку.
– Ага, знаю, это не то, что я подумала.
Переключаюсь на корпоративный чат без руководства. Там сейчас сто плюс сообщений, и мне очень интересно подсмотреть, что же такое они обсуждают. Именно подсмотреть, потому что я, как руководство, там не совсем легально. Айтишники добавили в обход правил.
– Твою же! – сдавленно ругаюсь, потому что именно в рабочем чате я нахожу новые фото с той самой вечеринки в клубе. Они не столь откровенные, как то, что я получила раньше, но Тимура, сидящего на клубном диванчике и обнимающего какую-то пигалицу я узнаю́ легко.
И не только я, похоже.
«Все еще не веришь, что это Тимур? Может, отправим коллегам, они-то уж точно разберутся» – прилетает с того самого неизвестного номера.
– Твою же! – срывается с языка.
Пробегаюсь взглядом по сообщениям, и волосы встают дыбом.
«Тимурчик жжет!» – самое популярное сообщение с кучей сердечек.
«Ага, а с виду такой примерный мальчик».
«Пока мамочка не видит, можно» – добавляет кто-то, и эта фраза просто горит от количества огоньков, выставленных в оценке.
«А может, она разрешила, мальчики. Она мудрая женщина и понимает желания молодежи» – глумится какая-то девица с ником Стар.
«Ага, понимает. Только что, как раненый, орал мне в трубку, чтобы все удалили, пока до Виктровны не дошло. Чувствую, кому-то понималку подправят».
На автопилоте дохожу до кабинета и плечом толкаю дверь.
Перед глазами плывет и из-за мелькающих черных мушек совсем не вижу сообщения.
Пробую дышать.
Привалившись спиной к двери, делаю несколько глубоких вдохов и, как ненормальная, ору на весь кабинет: «Вот это позорище!»
Блокирую экран телефона и на ватных ногах кое-как дохожу до своего кресла.
«Чертовы каблуки!» – ругаюсь про себя.
Мобильный вибрирует без остановки, сообщая, что переписка в самом разгаре. Коллектив «МодикаРУ» обсасывает горячие подробности личной жизни финансового директора и нового начальника юротдела.
– Идиот! – вырывается у меня и, разблокировав телефон, я решаю прочитать все.
«О, приехал!» – падает в чат свежее сообщение.
«Кто?»
«Герой-любовник! Паркуется уже. Ща к мамочке рванет прощение вымаливать!»
– Ну, что же, ждем – выдыхаю я, и, облокотившись на стол, слежу за дверью в кабинет.
Три… два… один… Дверь с грохотом распахивается.
– Лан! – Тимур застывает на пороге, увидев в моей руке мобильный.
Глава 1
Тимур Назаров
Неделей раньше
– Ну, что, Тимур Александрович, принимай поздравления с новой должностью?! Ты реально крут, в двадцать семь так подняться! – Произносит тост Серега, стараясь перекричать громкую музыку.
«Круто – когда сам поднимаешься, а не когда тебя поднимают» – пульсирует в голове.
Не люблю я эти дифирамбы и ярлыки… Мой секрет прост: занимайся любимым делом, и все получится. Ну и родителям спасибо за хорошее образование.
– Командная работа – салютую бокалом и даже выдавливаю улыбку.
Да, лана, Тимур, не скромничай! Ты теперь большой босс, со всеми вытекающими, так что не мешай подхалимничать – ржет уже немного захмелевший Егор – да и вообще, с твоими связями…
Напрягаюсь, но Егорка вовремя затыкается, почуяв взгляд Макса. Тот тоже не в восторге. Еще бы, три года перед начальством выслуживался, а должность мне досталась.
– Ладно, мужики, че, как на похоронах-то? – Серега толкает Макса плечом – Тимур реально головастый, мы бы без него этот процесс хрен выиграли. Ну я же прав?
Паренек вертит головой в поисках поддержки. Хороший он, честный, а остальные… Считают меня выскочкой, прячущимся за спину жены.