Неверные. На равных - Гриневская Марья. Страница 2
«Жена… Моя Ланка» – Сжимаю стакан так, что пальцы белеют.
Говорил ведь, что устраиваться в одну компанию – хреновая идея, да только разве ее остановишь. Заладила: «талантам надо помогать, это бездарности сами пробиваются». Я ей: «А как же ты? Сама устроилась, до финдиректора доросла?», а она одно твердит: «Я бездарность, просто очень трудолюбивая».
Вот и попробуй такую переубедить!
Сто раз говорил – не лезь!
Стакан в руке нагрелся. Опрокидываю в себя вискарь, морщусь и закусываю лимоном.
Пофиг! Буду праздновать.
– Наливай! – командую Сереге и с грохотом опускаю бокал на темную лаковую поверхность стола. Пока жду, цепляюсь взглядом за компашку девчонок за столиком напротив. Хохочут, улыбаются. Одна даже ручкой помахала.
– А вечер перестает быть томным. Гляньте, какие у нас тут студенточки по соседству! – хитро щурится Егор, заметив девчонок – Плесни-ка и мне, Серег.
Парни, как по команде, поворачивают головы в сторону соседнего стола. Кто-то тихонько присвистывает, кто-то начинает извечный спор о блондинках и брюнетках.
– Скучные вы пацаны – отпивает глоток вискаря Макс – одни бабы на уме.
– Так мы же молодые, холостые – ржет Серега – я, кстати, вон ту рыженькую застолбил, если что?
– Любишь с огоньком – Егор подмигивает парню – да только, походу, в пролете ты с рыженькой-то.
Егор переводит взгляд с девчачьего столика на меня и недобро скалится.
– Твоя рыженькая – размеренно произносит он и разваливается на красном кожаном диванчике – на нашего биг-босса запала. Смотри, как глазками стреляет.
– Биг-босс не в счет – улыбается Серега и машет девчонкам рукой.
– А, ну да, ну да – изображает понимание Егор – Тимур Викторович у нас постарше любит.
– Харе! – рявкаю на весь стол, и пацаны затихают – моя личная жизнь никого не касается, а повышение… я бы в любом случае его получил, потому что в институте не по бабам скакал, а учился!
С минуту все молчат.
Пьют, тягают лимон из тарелочки в центре стола и нервно переглядываются. Я тоже пью и наблюдаю, как на танцполе подвыпившая молодежь дрыгается под какую-то долбежную мелодию.
«Модное, очевидно, – поправляю себя – да только незнакомое для меня. Мы с Ланкой немного другое предпочитаем».
Вискарь делает свое дело и я потихоньку проникаюсь мелодией.
«Ланка бы не одобрила» – вертится в голове, и я пытаюсь как-то отогнать эту мысль.
Нахожу на танцполе ту саму рыженькую, что махала мне рукой, и залипаю. Мой бокал снова полон и, осушив его до дна, ставлю на стол и прошу добавки. Макс прищуривается, медленно тянется за бутылкой, давая время передумать, а после не отводя взгляда, наливает полный шот. Не разрывая контакта, подхватываю бокал и под неусыпным контролем коллеги выпиваю.
«Ты будешь ждать моего провала. Я знаю» – мысленно отправляю ему сообщение и он, уловив посыл, кивает.
От количества выпитого голова немного гудит, мысли путаются.
Официант приносит горячее. Пацаны едят, а я ограничиваюсь парой картофельных долек и кусочком мяса.
Аппетита нет.
Лишним себя чувствую и уже придумываю предлоги, чтобы уйти, но нельзя. Надо как-то налаживать контакт, а уйду – так и останусь для них блатным.
«Вечным мужем финансового директора» – подзуживает внутренний голос.
– Так, так, пацаны, уплотняемся! – шипит Серый и размахивает руками – я позвал девочек!
«Черт!» – взъерошиваю и без того, растрепанные волосы.
Телефон в кармане джинсов оживает, и вроде бы вот он, прекрасный повод свалить, но я его упускаю.
На экране мерцает фото жены. Егор с Максом его точно видят.
Сидят. Ухмыляются.
Макс замирает с бутылкой вискаря в руке.
«Сбросить или ответить?» – взвешиваю варианты.
– Да, Лан – произношу как можно громче – В клубе, проставляюсь за повышение.
– Давай, недолго – просит она. Вернее, не просит, а ставит задачу, и то ли выпитое спиртное, дает о себе знать, то ли насмешливые взгляды коллег все-таки достигают цели.
Срываюсь. Не сильно, так… но ощутимо и Лана замолкает.
– Ты пьян, да, Назаров? – отчитывает меня, как нашкодившего школьника – Тебе работать с ними, а напиваясь как свинья, ты закопаешь себя, как руководителя! О будущем подумай!
Морщусь, словно проглотил лимон.
Отбиваю звонок раньше, чем жена завершает очередную проповедь, и выключаю мобильный. Поздно отступать.
– Кто там на меня смотрел? Рыженькая? Да? – окидываю всех победным взглядом – Давай всех сюда, Серый! Сегодня я биг-босс!
Глава 2
Руслана Новицкая
Настоящее время
Тимур стоит в дверях, переводит взгляд с телефона на меня и молчит.
Спешил так, что отдышаться не может, а речь не приготовил? Замечаю на нем серую – домашнюю футболку. Точно спешил. Придумывает на ходу, как будет оправдываться?
Помогать не стану. Даже интересно, что изобретет. Если классическое «это не то, что ты подумала» я просто разочаруюсь. Кладу мобильный перед собой и, облокотившись на стол, жду.
– Лан, – повторяет он и шумно сглатывает – я…
– Ты? – подпираю подбородок кулаком.
– Я выпил лишнего и… в общем… и позволил себе тоже немного…
– Немного? А коллеги? – делаю паузу и внимательно смотрю на мужа. Он неопределенно пожимает плечами, делает шаг и останавливается.
Взгляд.
Смущенный? Испуганный?
Виноватый!
– Ну они довольны праздником? – Я убираю руки со стола и откидываюсь на спинку кресла – или тоже считают, что было что-то лишнее? Фотографии, например? Егор, Максим? Кто фотографировал?
– Это просто дурачество! Перебрали, разошлись… Молодые все, дурные – тараторит Тимур и без остановки терзает свою шевелюру.
– А что серьёзное? – прерываю его скороговорку.
– Лан, ну ты же не маленькая, понимаешь ситуацию. Я им как снег на голову! – Тимур цепляет один из стоящих у стены стульев и тащит его к столу.
– Ну да, тридцать три стукнуло, старушка, по вашим меркам.
– Да это-то тут при чем?! – машет рукой Тимур – Они же Макса на этой должности видели! Они команда! А я…
– А ты? Кто ты, Назаров?
Тимур замолкает. Его лицо на мгновенье искажает гримаса страха, но он мастерски берет себя в руки и продолжает: «Я умею и знаю больше всех их вместе взятых, но авторитет, он только наполовину состоит из профессионализма. Я пытаюсь влиться в коллектив, Лан. Делаю все, чтобы меня ценили и уважали. Разве ты не этого хотела?»
Тимур замолкает, падает на стул и растирает лицо руками. Последняя фраза, произнесенная с каким-то надрывом, задевает. Словно…
– А чего хотел ты, Назаров?! Быть на побегушках у начальника, который до сих пор институт не осилил? Чтобы он рапортовал на совещаниях, как именно ОН, а не ТЫ – произношу с нажимом, – выиграл процесс? Готов сутками перебирать пыльные бумажки за «спасибо»?!
– Я честно хотел! – взвивается Тимур и подскакивает со стула, но тут же садится обратно – поработать годик, потом…
– Так давай честно, прямо сейчас? Что мешает? Я жду? – подаюсь вперед, снова облокачиваюсь на стол и любуюсь зеленоватыми искорками в его глазах.
Тимур замирает. Мне даже кажется, что перестает дышать, и в этот момент он снова напоминает мне маленького мальчика…
«Ему двадцать семь, Лан, – пытается достучаться до меня внутренний голос – он еще бесконечно верит в себя, во вселенскую справедливость… а еще гормоны…»
Опускаю взгляд и упираюсь в практически зеркальную поверхность белоснежного стола. Ухмыляюсь. Интересно, чья была идея с белым? Генерального? Белые стены, белая мебель, серые жалюзи… Как в больнице, честное слово.
«Психушке?» – шутит внутренний голос, но мне не смешно.
– Ладно, проехали – беру в руки карандаш и делаю в календаре пометку «позвонить безопасникам». Надо срочно пробить номер и выяснить имя фотографа. Такой талант пропадает, надо будет найти ему работу по профилю.
Телефон снова мигает. Морщусь, предвкушая очередную шуточку коллег о нас с Тимуром.