Зимние волки полуночи - Смирнова Елена Станиславовна. Страница 6

На этой мысли я заметила, что Антон уже не прикидывается спящим, а читает какую-то книгу. Вот и повод поговорить нашелся…

А он оказался не таким уж и неразговорчивым, просто слишком устал для беседы, как он сам в конце концов признался. Я не стала вдаваться в подробности — скорее всего, у него просто навалилась куча дел и проблем, которые он не в состоянии решить сразу же.

За следующие полчаса мы даже слегка разговорились. Хотя про себя он практически не рассказывал, я все-таки сумела узнать про него хоть какие-то сведения, которые могли пролить свет на темную личность Антона. Вдруг он каким-нибудь маньяком окажется, а мне с ним еще неделю вместе ехать.

Однако маньяком он, к моему вящему разочарованию, не оказался. Он оказался писателем. Я и не думала, что смогу когда-нибудь ехать в одном купе с автором таких действительно интересных книг, которые пишет он. Я вообще не люблю фантастику, потому что, читая, мне кажется, что все это возмутительное низкопробное вранье, которое пишут про наш магический мир. Но его книги… там истории во всяком случае не избитые. Читать интересно. Отчасти потому, что ни в одной из этих книг нет исключительных героев, которые должны спасти мир от зла. Нет… там другое… его книги выглядят как… как мемуары, воспоминания, записанные на страницы. Ощущение того, что автор действительно пережил это сам, уж слишком правдиво там все описывается. Может быть, именно поэтому всем так и нравится. Зачем он едет во Владивосток, я так и не поняла, по-моему, он хочет встретиться со знакомым или что-то вроде того. Я не стала выспрашивать. В конце концов, хватит уже наглеть. Антон и так, наверное, не знает, куда от меня деться. Только вот куда он денется? Не в окно же выпрыгнет…

Зато я узнала, что он пишет новую книгу (ну как, возьмут меня в шпионы?). Название сразу же меня заинтриговало — «Сага о зимнем волке». Почитать написанное мне Антон не дал, сказав, что неоконченные произведения никому читать не разрешает. Я попробовала обидеться и замолчать, но он пресек сие занятие в самом начале.

— И скоро ты закончишь?

— Не знаю. Наверное, скоро. Мне осталось лишь самое главное, суть. Ради которой я и начал книгу.

— И что же будет в развязке? — осторожно полюбопытствовала я.

— Если бы я сам знал…

— Подожди… ты не знаешь? Но ведь ты же автор.

— Что будет дальше, я еще не придумал. Все слишком сильно закрутилось, навалились новые проблемы, — немного устало признался он.

— Ну, придумывай, — милостиво разрешила я, потягиваясь и вставая. В купе, несмотря на то, что кондиционер вроде бы должен работать, было очень душно, поэтому я решила подышать свежим воздухом, а заодно и перекусить. Желудок упрямо требовал еды.

Уже захлопывая дверь из купе, я увидела, что Антон достает из сумки ноутбук, видимо, с намерением продолжить свою сагу.

«Я не знаю, что делать дальше. Именно сейчас, когда наступает решающая минута, я стою на распутье между прошлым и будущим. Настоящего не существует. Будущее сразу же становится прошлым. И мне нет места нигде. Из прошлого, из моей обычной жизни меня схватила и выдернула судьба, перенеся в будущее, которого я еще не должен был видеть. Мне нет здесь места. Я не отсюда. Но и в своем мире я не нужен никому. И я бреду, странник судьбы, одинокий Зимний волк, отбившийся от стаи. Я не герой, который пытается изменить мир, но я должен нести его крест. Почему именно я?!! Почему именно я? Почему именно… смутные призраки истории хороводом ходят вокруг, перебивая друг друга, споря и насаждая своим присутствием. Мысли рвутся наружу, им тесно, они переполняют раскалывающуюся голову… а перед глазами встают картины прежней разбитой жизни и сумрачного будущего. Что дальше? Я не знаю. Теперь уже ни на что нельзя ответить точно. Вокруг неопределенность…»

Роллон допечатал и окинул взглядом только что напечатанный текст. Все. Дальше ничего не шло. Работа застопорилась. Потому что Роллон не знал, что будет дальше. «Сага о зимнем волке» на самом деле всего лишь летопись его жизни. И писать ее Роллон начала лишь затем, чтобы понять, что именно он делал не так. Что он упустил. Рано или поздно, но сила должна обнаружиться. Ее сила. Которая вместо того, чтобы раствориться в стихии, полетела в будущее. Ведь тогда связь времен была уже нарушена. И чтобы восстановить ее, эту силу нужно вернуть на место, чтобы она впиталась в умерший мир и успокоилась вместе со своей хозяйкой.

Что он сделал не так? Почему человек, к которому перешло это могущество, до сих пор еще не обнаружил себя? Ведь она должна была пробудиться. Должна была… должна… но что-то опять пошло не так. Знать бы еще, что именно.

Времени остается мало. Очень мало. И с каждым днем оно все сокращается. Каким-то своим чутьем волка Роллон знал, что времени в этом мире у него немного. Может, еще около полугода. Может, меньше…

«Ты же автор», — до сих пор звучали в ушах, несомненно, правильные слова Литы. Да, автор… но автор чего? Книги? Книги своей жизни? Но тогда он просто рассказчик, и ничего более. Потому что автор сам придумывает героев и расставляет роли, автор сам пишет сюжет. А сюжет жизни написать нельзя. Потому что нельзя придумать будущее. Нельзя выдумать то, что реально случится. Нельзя… но кто это сказал? Кто придумал такие «законы»? Кто? Кто их придумал?

На вершине башни дул сильный ветер, но им было совсем не холодно. Айлитен стояла, молча смотря на город и океан, резкие порывы трепали ее темно-рыжие, медного цвета волосы и легкое платье, перехваченное в талии поясом.

— В западном секторе снова вспыхнуло восстание. Люди недовольны своей судьбой и требуют новых прав.

— А что они знают об истинной судьбе? О будущем, о настоящем и прошлом… ничего.

— Почему мы не можем придумать свою жизнь? Заранее рассчитать все и жить по этим расчетам? Почему нельзя написать свое будущее?

— Ты опять задаешь эти вопросы… боги не дали нам такого шанса.

— Почему?

— Я думаю, потому что тогда было бы неинтересно жить. Роллон, пойми, не все в жизни можно просчитать, выверив каждый шаг. Так и с будущим. Мы живем, потому что нам интересно узнать то, что будет дальше. А еще мы живем для кого-то, — в последние слова был вложен глубокий смысл, который он понял лишь несколько лет спустя. Тогда, на ветреной башне, страж Ворот не увидел того, как засияли и тут же потухли от безысходности глаза Айлитен, и как чуть изменился ее голос. Тогда он был лишь стражем. Сейчас он изменился. Но этот вопрос мучил его до сих пор.

Почему нельзя написать будущее? Как хорошо было бы тогда жить. Запрограммировать, ввести переменные и константы, а затем нажать на кнопку. И все было бы так просто… но в жизни ничего не бывает просто. Жизнь — сама по себе большая загадка, которую никому не дано разгадать. Ответ приходит лишь в конце. В конце пути, когда манящий свет, брезжащий в конце длинного коридора, становится совсем ярким, слепящим, и ты понимаешь — вот она, жизнь. Самое главное чудо на Земле. И только тогда понимаешь ее полную ценность.

Но есть и те, кто познал жизнь, не умирая. Те, кто прошел этот путь, этот длинный коридор от начала и до конца. Те, кто сумел оттуда вернуться. Те, кто никогда не позволит себе ошибиться. Это люди, знающие цену жизни, познавшие ее и вернувшиеся назад.

Зимние волки. Зимними этих людей прозвали за их холодность, за то, что они сохраняли холодный ум и сердце в любой ситуации. Волками — за то, что они умели драться. А еще, может быть, потому, что, даже сбиваясь в стаи, эти звери остаются одинокими в душе.

Именно поэтому все стражи Ворот принадлежат к ним. Холодные и безжалостные — это лучшие воины и лучшие судьи.

Но и у Зимних волков при всей их идеальности был недостаток — те, кто познал цену жизни и истину смерти, обречены на вечное одиночество. Потому что для того, чтобы стать одним из Зимних волков, нужно отказаться от всего — от жизни, от души, от себя и принять одиночество, получив взамен силу и могущество.