Котятки, или как я была женой психопата (СИ) - Белоконская Татьяна Сергеевна. Страница 12

Внезапно он издал какое-то звериное шипение и я вздрогнула: "Живой..." Я набрала тетю Лену. Она была женщиной быстрого реагирования, поэтому через 20 минут отец был обработан и забинтован. С тех пор я не выношу вида крови.

Спустя 13 лет счастливой семейной жизни родители развелись.

Отец ушел недалеко, к соседке тете Лиде, которая жила на 3 этажа ниже в нашем же подъезде. Невероятно, но мы ни разу не встретились в подъезде даже случайно. И он ни разу ко мне не пришел.

Я не скучала и не ждала. Мне больше не было стыдно за то, что мой отец - алкоголик. Отца у меня больше не было.

Когда мне было 23 я случайно проезжала мимо Бабьего Яра. Мимо бабушкиного дома, где я была принцессой. Мгновенно свернула направо и припарковалась. Подъезд был неудобным, дорожки узенькими. Двор опустел. Куда-то исчезли турники, горки заржавели.

Единственное, что напоминало о детстве - зеленые низкие лавочки у каждого подъезда, которые по счастливой случайности до сих пор хранили цвет. Я села на такую у подъезда, где прошло мое детство. Закурила. Заплакала.

Подняв голову, увидела знакомый балкон, утепленный не стеклом, а пленкой. Последняя поделка дедушки Ивана. На нем извивались мужские джинсы и заношенные футболки. Дверь в комнату открыта.

Рядом зашторенное кухонное окно. В детстве я выглядывала маму сквозь него. На подоконнике бабушка хранила старую совковую пудру, которую я пальцем выгребала и размазывала по стеклу.

Я забычковала третью.

- О! Привет! - воспоминания прервал знакомый голос...

- Привет...

- Что ты тут делаешь? Почему не заходишь?

- Не знаю. Сижу.

- Я тут за чаем вышел. Потом куплю. Зайдешь?

Мы подымались по знакомой лестнице, вошли в нетронутую ремонтом деревянную бордовую дверь. Пахло какой-то гарью. Я не разулась, вошла в комнату прямо с сумкой. Словно на вокзал.

Интерьер комнаты не изменился. Старый сервант, дедушкин бордовый диван, полированный коричневый стол.

Я вошла в спальню, на окне бабушкины столетники. Маленькой, я обрывала листочки и смотрела как вытекает сок. Снимала кожуру с растения и размазывала "сочную внутренность" по полу. Бабушка Катя не ругалась: "Ничего, он еще вырастет".

Господи, они таки выросли. В горшочках, колючие как ежики, напоминали мне время, когда я портила живое и мне ничего за это не было.

- Кофе будешь? У меня нет чая, - нервно спросил отец.

- Буду.

- У тебя есть сигареты?

- Бери, - он вынул из пачки мои слимс, руки дрожали, а пальцы были белыми.

- Ты такая худая!

- Да.

- Как ты живешь?

- Хорошо.

- Замуж вышла? Сколько тебе уже?

- Нет пока, но собираюсь.

- У меня диабет. Не пью поэтому. Колени сильно болят, надо уколы делать. 10 уколов - 1000 грн, откуда такие деньги? - он хлебал кофе как в последний раз и докуривал мою пачку сигарет.

- Давай я в магазин схожу, еду куплю?

- Лучше сигареты еще.

Магазин был за углом. Раньше там хлеб продавали, теперь продуктовый. Я купила ветчины, сыра, хлеба и чай черный. Несколько пачек Lucky Strike, других не было.

- Я хочу спросить...

- ?

- Почему ты меня не искал?

- Ой... - отмахнулся он, но точно услышал вопрос.

- Почему ты меня не искал???

- Понимаешь, жизнь так закрутилась... То да се. Мама не разрешала приходить, у меня другая семья появилась.

Я осмотрелась на эту жизнь. Ободранные обои, бабушкина мебель, пыль на книжных полках. Седой мужчина, неопрятный, с мешками под глазами. Сделал ребенка, а потом нырнул в круговорот яркой жизни и забыл...

Я вышла. Спускаясь по лестнице, плакала. Открыв парадную дверь, вычеркнула этот разговор из памяти. Щеки были сухими.

***

Папой я называла совершенно другого мужчину. Огромный, спортивный, с пролысинами на голове и пухлыми губами.

Осознание того, что этот мужчина теперь папа пришло неожиданно. Однажды я проснулась, вышла из комнаты и увидела раздетого до пояса человека с волосатой грудью. Он вежливо поздоровался, продолжая смотреть телевизор.

Мамы дома не было. Что вообще происходит? Мы встречались раньше, но знала я его как маминого водителя. Она работала поваром в одной престижной организации и для продовольственных покупок ей ежедневно выделяли шофера, одним из которых был Игорь. Сегодня же утром этот юнец, младше мамы на 6 лет, сидел в моей квартире на моем диване и щелкал пультом каналы. Поразительно.

- Мама, кто это? - вопрошала я по возвращению матери.

- Как кто? Игорь, - мама пыталась скрыть смущение и не знала как объяснить 13-летней девочке, что влюбилась.

- А почему он ночует у нас?

- Так удобнее, - аргументы мамы были нелепыми.

- А когда он уедет к себе? - не унималась я.

- Есть будешь?

Я возненавидела Игоря с первого дня. Я искренне не понимала, почему мама перестала спать со мной и променяла меня на какого-то мужика.

Мама же, изголодавшаяся по мужскому теплу и человеческому антиалкогольному отношению, забила на меня в принципе. Мы мало разговаривали, я проводила время в одиночестве.

- Ты поела? - мама забирает тарелку с остатками пюре и куриными костями.

- Да.

- То что сидишь? Поела - иди к себе! - недовольно фыркнула мать, желая уедениться на кухне с Игорем.

Я вышла. Стою в коридоре и подслушиваю:

- Зачем ты так?

- Что такое? Поела - пусть идет и учит уроки! - дерзит мама.

- Никогда так не делай. Это обидно.

На следующий день я поставила на прикроватной тумбочке фотографию мамы с сотрудником, чтобы вызвать ревность Игоря.

Я вела себя как истеричная дурочка, заслуживающая ремня. Я демонстративно игнорировала попытки Игоря вступить в диалог, выбрасывала его вещи из окна. Более того, кричала в лицо "Я тебя ненавижу!" Представить трудно, что творилось в его душе.

- Я так не могу! - говорил он маме в коридоре, собираясь уходить навсегда.

- Не надо, она не соображает!

- Нельзя так! Ну не вышло, ну бывает. Я не буду делать ей больно, - я слышу всхлипывания.

- Что ты делаешь? Зачем ты так? - мама прибежала из коридора.

- Ты не любишь меня! - ору ей в лицо, размазывая слезы и сопли.

- Дурочка! Ты самое ценное, что у меня есть! Но я тоже хочу быть счастлива, как ты не понимаешь?! Он хороший человек!

В чем его вина? В том, что полюбил женщину с ребенком. И ребенок этот не божий одуванчик, а психическая маленькая дрянь, готовая пойти на все, чтобы вырвать мать из его любящих лап.

Но однажды я пришла со школы в слезах. Не помню точно, что меня расстроило, но плакала я неистово. Вошла в квартиру, сняла клетчатое пальто, шапку.

Игорь завел меня в гостиную, усадил на диван. Сам сел рядом и обнял. Его массивное тело окутало меня пледом сострадания. Огромные мужские руки с широкими пластинами ногтей гладили мои мелкие так, что стало жарко. Он запихнул меня маленькую плачущую девочку себе прямо в сердце и своей добротой отогревал как мог.

Игорь не задал ни единого вопроса. Из его уст я не услышала ни комментария, ни совета, ни напутствия. Только обжигающее тело и душу тепло любви, немое сочувствие и сострадание. Меня никто и никогда так искренне и оберегающе не обнимал.

Точно не помню, сколько мы просидели. Но в тот день у меня появился Папа.

В наших отношениях было еще много ссор и конфликтов. Веселый аттракцион под названием "переходный возраст девочки" только начинался. Я еще сотню раз пшикнула в лицо обидное. Миллион раз оскорбила и позволила неуважение. Но очевидно было одно и главное - это были проблемы взаимоотношений Папы и Дочери, а не случайно встретившихся чужого дядьки и малолетки, ревнующей мать.

- Как он мне надоел! Бубнит и бубнит! - ворчит мама.

- Ты чего? Ну не молчать же! - отвечаю.

- Я не выдерживаю. Продадим дом, перееду в Киев и пойду во все тяжкие. Пусть бубнит себе дальше!

- Ты продавай что хочешь и проводи время, как знаешь. Только Игоря не обижай. Так, как он любит, никто и никогда не сможет. Он умеет. А это не каждому дано. Вы можете сутками взаимно ворчать, но если припечет - он первый на подмогу. И руками своими могучими на куски любого порвет за тебя. Так что иди, куда нужно. А я с ним останусь.